13 сентября
15-09-2005 13:19
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
опьянённая городом, я долго шаталась по улицам и репетировала взгляды, улыбку и реплики....
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
опьянённая городом, я долго шаталась по улицам и репетировала взгляды, улыбку и реплики....
Комментарии (11):
weird_patient
16-09-2005-15:27
удалить
weird_patient
17-09-2005-09:18
удалить
на том комментарии что-то стало глючить - то выводит новые, то нет... так что теперь будем переписываться здесь, так как тебе не хочется давать адресс своей почты...
У Цветаевой нашел воспоминания о Мадильяни (оказывается, что они были знакомы) он был совсем другим человеком нежели в кино... лучше... хотя за два часа всю жизнь и суть, наверное невозможно, по этому и упростили немного, ... в самых ненужных аспектах, в смысле - в самых главных...
Жду твоего ответа насчет вторника...
Очень хочется встретиться ... на то есть множество внутренних причин...
У Цветаевой нашел воспоминания о Мадильяни (оказывается, что они были знакомы) он был совсем другим человеком нежели в кино... лучше... хотя за два часа всю жизнь и суть, наверное невозможно, по этому и упростили немного, ... в самых ненужных аспектах, в смысле - в самых главных...
Жду твоего ответа насчет вторника...
Очень хочется встретиться ... на то есть множество внутренних причин...
weird_patient
18-09-2005-16:32
удалить
Осип МАНДЕЛЬШТАМ
________________________________________
Заметки о поэзии
Франсуа Виллон
________________________________________Источники:
Мандельштам О.Э. Автопортрет: Стихотворения 1908-1937 гг. - М.:Центр-100, 1996.
Вийон Ф. Сочинения / Пер. с фр. Ю.Б. Корнеева. - М.: ТОО Летопись, 1998.
ЗАМЕТКИ О ПОЭЗИИ
О СОБЕСЕДНИКЕ
Скажите, что в безумце производит на вас наиболее грозное впечатление безумия? Расширенные зрачки - потому что они невидящие, ни на что в частности не устремленные, пустые. Безумные речи, потому что, обращаясь к вам, безумные не считается с вами, вашим существованием, как бы не желает его признавать, абсолютно не интересуется вами. Мы боимся в сумасшедшем главным образом того жуткого абсолютного безразличия, которое он выказывает нам. Нет ничего более страшного для человека, чем другой человек, которому нет до него никакого дела. Глубокий смысл имеет культурное притворство, вежливость, с помощью которой мы ежеминутно подчеркиваем интерес друг к другу.
Обыкновенно человек, когда имеет что-нибудь сказать, идет к людям, ищет слушателей; - поэт же, наоборот, бежит «на берега пустынных волн, в широкодумные дубровы». Ненормальность очевидна... Подозрение в безумии падает на поэта. И люди правы, когда клеймят именем безумца того, чьи речи обращены к бездушным предметам, к природе, а не к живым братьям. И были бы вправе в ужасе отмахнуться от поэта, как от безумного, если бы слово его действительно ни к кому не обращалось. Но это не так.
Да простит мне читатель наивный пример, но и с птичкой Пушкина дело обстоит не так уж просто. Прежде, чем запеть, она «гласу Бога внемлет». Очевидно, ее связывает «естественный договор» с хрестоматийным Богом - честь, о которой не смеет мечтать самый гениальный поэт... С кем же говорит поэт? Вопрос мучительный и всегда современный. Предположим, что некто, оставляя совершенно в стороне юридическое, так сказать, взаимоотношение, которым сопровождается акт речи (я говорю - значит, меня слушают, и слушают не даром, не из любезности, а потому, что обязаны), обратил свое внимание исключительно на акустику. Он бросает звук в архитектуру души и, со свойственной ему самовлюбленностью, следит за блужданиями его под сводами чужой психики. Он учитывает звуковое приращение, происходящее от хорошей акустики, и называет этот расчет магией. В этом отношении от будет похож на «prěstire Martin» средневековой французской пословицы, который сам служит мессу и слушает ее. Поэт не только музыкант, он же Стардивариус, великий мастер по фабрикации скрипок, озабоченный вычислениями пропорций «коробки» - психики слушателя. В зависимости от этих пропорций - удар смычка или получит царственную полноту, или звучит убого и неуверенно. Но, друзья мои, ведь музыкальная пьеса существует независимо от того, кто ее исполняет, в каком зале и на какой скрипке! Почему же поэт должен быть столь предусмотрителен и заботлив? Где, наконец, тот поставщик живых скрипок для надобностей поэта - слушателей, чья психика равноценна «раковине» работы Страдивариуса? Не знаем, никогда не знаем, где эти слушатели... Франсуа Виллон писал для парижского сброда середины XV века, а мы находим в его стихах живую прелесть...
У каждого человека есть друзья. Почему бы поэту не обращаться к друзьям, к естественно близким ему людям? Мореплаватель в критическую минуту бросает в воды океана запечатанную бутылку с именем своим и описанием своей судьбы. Спустя долгие годы, скитаясь по дюнам, я нахожу ее в песке, прочитываю письмо, узнаю дату события, последнюю волю погибшего. Я вправе был сделать это. Я не распечатал чужого письма. Письмо, запечатанное в бутылке, адресовано тому, кто найдет ее. Нашел я. Значит, я и есть таинственный адресат.
Мой дар убог, и голос мой негромок,
Но я живу, и на земле мое
Кому-нибудь любезно бытие:
Его найдет далекий мой потомок
В моих стихах; как знать? душа моя
Окажется с душой его в сношеньи,
И как нашел я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.
Читая стихотворение Боратынского, я испытываю то же самое чувство, как если бы в мои руки попала такая бутылка. Океан всей своей огромной стихией пришел ей на помощь - и помог исполнить ее предназначение, и чувство провиденциального охватывает нашедшего. В бросании мореходом бутылки в волны и в посылке стихотворения Боратынским есть два одинаковых отчетливо выраженных момента. Письмо, равно и стихотворение, ни к кому в частности определенно не адресованы. Тем не менее оба имеют адресата: письмо - того, кто случайно заметил бутылку в песке, стихотворение - «читателя в потомстве». Хотел бы я знать, кто из тех, кому попадутся на глаза названные строки Боратынского, не вздрогнет радостной и жуткой дрожью, какая бывает, когда неожиданно окликнут по имени.
Я не знаю мудрости, годной для других,
Только мимолетности я влагаю в стих.
В каждой мимолетности вижу я миры,
Полные изменчивой и радостной игры.
Не кляните, мудрые. Что вам до меня?
Я ведь только облачко, полное огня,
Я ведь только облачко. Видите, плыву
И зову мечтателей... Вас я не зову!
Какой контраст представляет неприятный, заискивающий тон этих строк с глубоким и скромным достоинством стихов Боратынского. Бальмонт оправдывается, как бы извиняется. Непростительно! Недопустимо для поэта! Единственное, чего нельзя простить. Ведь поэзия есть сознание своей правоты. Горе тому, кто утратил это сознание. Он явно потерял точку опоры. Первая строчка убивает все стихотворение. Поэт стразу определенное заявляет, что мы ему не интересны:
Я не знаю мудрости, годной для других.
Неожиданно для него, мы платим ему той же монетой: если мы тебе не интересны, и ты нам не интересен. Какое мне дело до какого-то облачка, их много плавает... Настоящие облака, по крайней мере, не издеваются над людьми. Отказ от «собеседника» красной чертой проходит через поэзию, которую я условно называю бальмонтовской. Нельзя третировать собеседника: непонятый и непризнанный, он жестоко мстит. У него мы ищем санкции, подтверждения нашей правоте. Тем более поэт. Заметьте, как любит Бальмонт ошеломлять прямыми и резкими обращениями на «ты»: в манере дурного гипнотизера. «Ты» Бальмонта никогда не находит адресата, проносясь мимо, как стрела, сорвавшаяся со слишком тугой тетивы.
И как нашел я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.
Проницательные взор Боратынского устремляется мимо поколения, - а в поколении есть друзья, - чтобы остановиться на неизвестном, но определенном «читателе». И каждый, кому попадутся стихи Боратынского, чувствует себя таким «читателем» - избранным, окликнутым по имени... Почему же не живой конкретный собеседник, не «представитель эпохи», не «друг в поколеньи»? Я отвечаю: обращение к конкретному собеседнику обескрыливает стих, лишает его воздуха, полета. Воздух стиха есть неожиданное. Обращаясь к известному, мы можем сказать только известное. Это - властный, неколебимый психологический закон. Нельзя достаточно сильно подчеркнуть его значение для поэзии.
Страх перед конкретным собеседником, слушателем их «эпохи», тем самым «другом в поколеньи», настойчиво преследовал поэтов во все времена. Чем гениальнее был поэт, тем в более острой форме болел он этим страхом. Отсюда пресловутая враждебность художника и общества. Что верно по отношению к литератору, сочинителю, абсолютно неприменимо к поэту. Разница между литературой и поэзией следующая: литератор всегда обращается к конкретному слушателю, живому представителю эпохи. Даже если он пророчествует, он имеет в виду современника будущего. Литератор обязан быть «выше», «превосходнее» общества. Поучение - нерв литературы. Поэтому для литератора необходим пьедестал. Другое дело поэзия. Поэт связан только с провиденциальным собеседником. Быть выше своей эпохи, лучше своего общества для него не обязательно. Тот же Франсуа Виллон стоит гораздо ниже среднего нравственного и умственного уровня культуры XV века.
Ссору Пушкина с чернью можно рассматривать как проявление того антагонизма между поэтом и конкретным слушателем, который я пытаюсь отметить. С удивительным беспристрастием Пушкин предоставляет черни оправдываться. Оказывается, чернь не так уж дика и непросвещенна. Чем же провинилась эта очень деликатная и проникнутая лучшими намерениями «чернь» перед поэтом? Когда чернь оправдывается, с языка ее слетает одно неосторожное выражение: оно-то переполняет чашу терпения поэта и распаляет его ненависть:
А мы послушаем тебя -
вот это бестактное выражение. Тупая пошлость этих, казалось бы, безобидных слов очевидна. Недаром поэт именно здесь перебивает чернь... Отвратителен вид руки, протянутой за подаянием, и ухо, которое насторожилось, чтобы слушать, может расположить к вдохновению кого угодно - оратора, трибуна, литератора - только не поэта... Конкретные люди, «обыватели поэзии», составляющие «чернь», позволяют «давать им смелые уроки» и вообще готовы выслушать что угодно, лишь бы на посылке поэта был обозначен точный адрес. Так, дети и простолюдины чувствуют себя польщенными, читая свое имя на конверте письма. Бывали целые эпохи, когда в жертву этому далеко не безобидному требованию приносились прелесть и сущность поэзии. Таковы ложногражданская поэзия и нудная лирика восьмидесятых годов. Гражданское и тенденциозное направление прекрасно само по себе:
Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан -
отличный стих, летящий на сильных крыльях к провиденциальному собеседнику. Но поставьте на его место российского обывателя такого-то десятилетия, насквозь знакомого, заранее известного, - и вам сразу станет скучно.
Да, когда я говорю с кем-нибудь, - я не знаю того, с кем я говорю, и не желаю, не могу желать его знать. Нет лирики без диалога. А единственное, что толкает нас в объятия собеседника, - это желание удивиться своим собственным словам, плениться их новизной и неожиданностью. Логика неумолима. Если я знаю того, с кем я говорю, - я знаю наперед, как отнесется он к тому, что я скажу - что бы я ни сказал, а следовательно, мне не удастся изумиться его изумлением, обрадоваться его радостью, полюбить его любовью. Расстояние разлуки стирает черты милого человека. Только тогда у меня возникает желание сказать ему то важное, что я не мог сказать, когда владел его обликом во всей его реальной полноте. Я позволю себе формулировать это наблюдение так: вкус сообщительности обратно пропорционален нашему реальному знанию о собеседнике и прямо пропорционален стремлению заинтересовать его собой. Не об акустике следует заботиться: она придет сама. Скорее о расстоянии. Скучно перешептываться с соседом. Бесконечно нудно буравить собственную душу. Но обменяться сигналами с Марсом - задача, достойная лирики, уважающей собеседника и сознающей свою беспричинную правоту. Эти два превосходных качества поэзии тесно связаны с «огромного размера дистанцией», какая предполагается между нами и неизвестным другом - собеседником.
Друг мой тайный, друг мой дальный,
Посмотри.
Я - холодный и печальный
Свет зари...
И холодный и печальный
Поутру,
Друг мой тайный, друг мой дальный,
Я умру.
Этим строкам, чтобы дойти по адресату, требуется астрономическое время, как планете, пересылающей свой свет на другую.
Итак, если отдельные стихотворения (в форме посланий или посвящений) и могут обращаться к конкретным лицам, поэзия как целое всегда направляется к более и менее далекому, неизвестному адресату, в существовании которого поэт может не сомневаться, не усумнившись в себе. Только реальность может вызвать к жизни другую реальность.
Дело обстоит очень просто: если бы у нас не было знакомых, мы не писали бы писем и не наслаждались бы психологической свежестью и новизной, свойственной этому занятию.
1913, 1927
________________________________________
Заметки о поэзии
Франсуа Виллон
________________________________________Источники:
Мандельштам О.Э. Автопортрет: Стихотворения 1908-1937 гг. - М.:Центр-100, 1996.
Вийон Ф. Сочинения / Пер. с фр. Ю.Б. Корнеева. - М.: ТОО Летопись, 1998.
ЗАМЕТКИ О ПОЭЗИИ
О СОБЕСЕДНИКЕ
Скажите, что в безумце производит на вас наиболее грозное впечатление безумия? Расширенные зрачки - потому что они невидящие, ни на что в частности не устремленные, пустые. Безумные речи, потому что, обращаясь к вам, безумные не считается с вами, вашим существованием, как бы не желает его признавать, абсолютно не интересуется вами. Мы боимся в сумасшедшем главным образом того жуткого абсолютного безразличия, которое он выказывает нам. Нет ничего более страшного для человека, чем другой человек, которому нет до него никакого дела. Глубокий смысл имеет культурное притворство, вежливость, с помощью которой мы ежеминутно подчеркиваем интерес друг к другу.
Обыкновенно человек, когда имеет что-нибудь сказать, идет к людям, ищет слушателей; - поэт же, наоборот, бежит «на берега пустынных волн, в широкодумные дубровы». Ненормальность очевидна... Подозрение в безумии падает на поэта. И люди правы, когда клеймят именем безумца того, чьи речи обращены к бездушным предметам, к природе, а не к живым братьям. И были бы вправе в ужасе отмахнуться от поэта, как от безумного, если бы слово его действительно ни к кому не обращалось. Но это не так.
Да простит мне читатель наивный пример, но и с птичкой Пушкина дело обстоит не так уж просто. Прежде, чем запеть, она «гласу Бога внемлет». Очевидно, ее связывает «естественный договор» с хрестоматийным Богом - честь, о которой не смеет мечтать самый гениальный поэт... С кем же говорит поэт? Вопрос мучительный и всегда современный. Предположим, что некто, оставляя совершенно в стороне юридическое, так сказать, взаимоотношение, которым сопровождается акт речи (я говорю - значит, меня слушают, и слушают не даром, не из любезности, а потому, что обязаны), обратил свое внимание исключительно на акустику. Он бросает звук в архитектуру души и, со свойственной ему самовлюбленностью, следит за блужданиями его под сводами чужой психики. Он учитывает звуковое приращение, происходящее от хорошей акустики, и называет этот расчет магией. В этом отношении от будет похож на «prěstire Martin» средневековой французской пословицы, который сам служит мессу и слушает ее. Поэт не только музыкант, он же Стардивариус, великий мастер по фабрикации скрипок, озабоченный вычислениями пропорций «коробки» - психики слушателя. В зависимости от этих пропорций - удар смычка или получит царственную полноту, или звучит убого и неуверенно. Но, друзья мои, ведь музыкальная пьеса существует независимо от того, кто ее исполняет, в каком зале и на какой скрипке! Почему же поэт должен быть столь предусмотрителен и заботлив? Где, наконец, тот поставщик живых скрипок для надобностей поэта - слушателей, чья психика равноценна «раковине» работы Страдивариуса? Не знаем, никогда не знаем, где эти слушатели... Франсуа Виллон писал для парижского сброда середины XV века, а мы находим в его стихах живую прелесть...
У каждого человека есть друзья. Почему бы поэту не обращаться к друзьям, к естественно близким ему людям? Мореплаватель в критическую минуту бросает в воды океана запечатанную бутылку с именем своим и описанием своей судьбы. Спустя долгие годы, скитаясь по дюнам, я нахожу ее в песке, прочитываю письмо, узнаю дату события, последнюю волю погибшего. Я вправе был сделать это. Я не распечатал чужого письма. Письмо, запечатанное в бутылке, адресовано тому, кто найдет ее. Нашел я. Значит, я и есть таинственный адресат.
Мой дар убог, и голос мой негромок,
Но я живу, и на земле мое
Кому-нибудь любезно бытие:
Его найдет далекий мой потомок
В моих стихах; как знать? душа моя
Окажется с душой его в сношеньи,
И как нашел я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.
Читая стихотворение Боратынского, я испытываю то же самое чувство, как если бы в мои руки попала такая бутылка. Океан всей своей огромной стихией пришел ей на помощь - и помог исполнить ее предназначение, и чувство провиденциального охватывает нашедшего. В бросании мореходом бутылки в волны и в посылке стихотворения Боратынским есть два одинаковых отчетливо выраженных момента. Письмо, равно и стихотворение, ни к кому в частности определенно не адресованы. Тем не менее оба имеют адресата: письмо - того, кто случайно заметил бутылку в песке, стихотворение - «читателя в потомстве». Хотел бы я знать, кто из тех, кому попадутся на глаза названные строки Боратынского, не вздрогнет радостной и жуткой дрожью, какая бывает, когда неожиданно окликнут по имени.
Я не знаю мудрости, годной для других,
Только мимолетности я влагаю в стих.
В каждой мимолетности вижу я миры,
Полные изменчивой и радостной игры.
Не кляните, мудрые. Что вам до меня?
Я ведь только облачко, полное огня,
Я ведь только облачко. Видите, плыву
И зову мечтателей... Вас я не зову!
Какой контраст представляет неприятный, заискивающий тон этих строк с глубоким и скромным достоинством стихов Боратынского. Бальмонт оправдывается, как бы извиняется. Непростительно! Недопустимо для поэта! Единственное, чего нельзя простить. Ведь поэзия есть сознание своей правоты. Горе тому, кто утратил это сознание. Он явно потерял точку опоры. Первая строчка убивает все стихотворение. Поэт стразу определенное заявляет, что мы ему не интересны:
Я не знаю мудрости, годной для других.
Неожиданно для него, мы платим ему той же монетой: если мы тебе не интересны, и ты нам не интересен. Какое мне дело до какого-то облачка, их много плавает... Настоящие облака, по крайней мере, не издеваются над людьми. Отказ от «собеседника» красной чертой проходит через поэзию, которую я условно называю бальмонтовской. Нельзя третировать собеседника: непонятый и непризнанный, он жестоко мстит. У него мы ищем санкции, подтверждения нашей правоте. Тем более поэт. Заметьте, как любит Бальмонт ошеломлять прямыми и резкими обращениями на «ты»: в манере дурного гипнотизера. «Ты» Бальмонта никогда не находит адресата, проносясь мимо, как стрела, сорвавшаяся со слишком тугой тетивы.
И как нашел я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.
Проницательные взор Боратынского устремляется мимо поколения, - а в поколении есть друзья, - чтобы остановиться на неизвестном, но определенном «читателе». И каждый, кому попадутся стихи Боратынского, чувствует себя таким «читателем» - избранным, окликнутым по имени... Почему же не живой конкретный собеседник, не «представитель эпохи», не «друг в поколеньи»? Я отвечаю: обращение к конкретному собеседнику обескрыливает стих, лишает его воздуха, полета. Воздух стиха есть неожиданное. Обращаясь к известному, мы можем сказать только известное. Это - властный, неколебимый психологический закон. Нельзя достаточно сильно подчеркнуть его значение для поэзии.
Страх перед конкретным собеседником, слушателем их «эпохи», тем самым «другом в поколеньи», настойчиво преследовал поэтов во все времена. Чем гениальнее был поэт, тем в более острой форме болел он этим страхом. Отсюда пресловутая враждебность художника и общества. Что верно по отношению к литератору, сочинителю, абсолютно неприменимо к поэту. Разница между литературой и поэзией следующая: литератор всегда обращается к конкретному слушателю, живому представителю эпохи. Даже если он пророчествует, он имеет в виду современника будущего. Литератор обязан быть «выше», «превосходнее» общества. Поучение - нерв литературы. Поэтому для литератора необходим пьедестал. Другое дело поэзия. Поэт связан только с провиденциальным собеседником. Быть выше своей эпохи, лучше своего общества для него не обязательно. Тот же Франсуа Виллон стоит гораздо ниже среднего нравственного и умственного уровня культуры XV века.
Ссору Пушкина с чернью можно рассматривать как проявление того антагонизма между поэтом и конкретным слушателем, который я пытаюсь отметить. С удивительным беспристрастием Пушкин предоставляет черни оправдываться. Оказывается, чернь не так уж дика и непросвещенна. Чем же провинилась эта очень деликатная и проникнутая лучшими намерениями «чернь» перед поэтом? Когда чернь оправдывается, с языка ее слетает одно неосторожное выражение: оно-то переполняет чашу терпения поэта и распаляет его ненависть:
А мы послушаем тебя -
вот это бестактное выражение. Тупая пошлость этих, казалось бы, безобидных слов очевидна. Недаром поэт именно здесь перебивает чернь... Отвратителен вид руки, протянутой за подаянием, и ухо, которое насторожилось, чтобы слушать, может расположить к вдохновению кого угодно - оратора, трибуна, литератора - только не поэта... Конкретные люди, «обыватели поэзии», составляющие «чернь», позволяют «давать им смелые уроки» и вообще готовы выслушать что угодно, лишь бы на посылке поэта был обозначен точный адрес. Так, дети и простолюдины чувствуют себя польщенными, читая свое имя на конверте письма. Бывали целые эпохи, когда в жертву этому далеко не безобидному требованию приносились прелесть и сущность поэзии. Таковы ложногражданская поэзия и нудная лирика восьмидесятых годов. Гражданское и тенденциозное направление прекрасно само по себе:
Поэтом можешь ты не быть,
Но гражданином быть обязан -
отличный стих, летящий на сильных крыльях к провиденциальному собеседнику. Но поставьте на его место российского обывателя такого-то десятилетия, насквозь знакомого, заранее известного, - и вам сразу станет скучно.
Да, когда я говорю с кем-нибудь, - я не знаю того, с кем я говорю, и не желаю, не могу желать его знать. Нет лирики без диалога. А единственное, что толкает нас в объятия собеседника, - это желание удивиться своим собственным словам, плениться их новизной и неожиданностью. Логика неумолима. Если я знаю того, с кем я говорю, - я знаю наперед, как отнесется он к тому, что я скажу - что бы я ни сказал, а следовательно, мне не удастся изумиться его изумлением, обрадоваться его радостью, полюбить его любовью. Расстояние разлуки стирает черты милого человека. Только тогда у меня возникает желание сказать ему то важное, что я не мог сказать, когда владел его обликом во всей его реальной полноте. Я позволю себе формулировать это наблюдение так: вкус сообщительности обратно пропорционален нашему реальному знанию о собеседнике и прямо пропорционален стремлению заинтересовать его собой. Не об акустике следует заботиться: она придет сама. Скорее о расстоянии. Скучно перешептываться с соседом. Бесконечно нудно буравить собственную душу. Но обменяться сигналами с Марсом - задача, достойная лирики, уважающей собеседника и сознающей свою беспричинную правоту. Эти два превосходных качества поэзии тесно связаны с «огромного размера дистанцией», какая предполагается между нами и неизвестным другом - собеседником.
Друг мой тайный, друг мой дальный,
Посмотри.
Я - холодный и печальный
Свет зари...
И холодный и печальный
Поутру,
Друг мой тайный, друг мой дальный,
Я умру.
Этим строкам, чтобы дойти по адресату, требуется астрономическое время, как планете, пересылающей свой свет на другую.
Итак, если отдельные стихотворения (в форме посланий или посвящений) и могут обращаться к конкретным лицам, поэзия как целое всегда направляется к более и менее далекому, неизвестному адресату, в существовании которого поэт может не сомневаться, не усумнившись в себе. Только реальность может вызвать к жизни другую реальность.
Дело обстоит очень просто: если бы у нас не было знакомых, мы не писали бы писем и не наслаждались бы психологической свежестью и новизной, свойственной этому занятию.
1913, 1927
weird_patient
19-09-2005-09:00
удалить
не честно, не честно, НЕ ЧЕСТНО!!!.... так на долго пропадать...
weird_patient
19-09-2005-12:04
удалить
Просветление
Мы рисуем голышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах -
В жизни может пригодиться!
И забавные картинки,
Словно песни - без запинки,
Под спиной у нас ложатся,
Так удобней выражаться.
Мы не играем в любовь,
Мы, просто, стоим на посту.
Легче жить - не значит проще.
Бродишь ты в дремучей роще
Но однажды встретишь счастье
И вдохнешь немного страсти.
Сколько трудных долгих лет
Ты хотел увидеть свет,
Но всегда смотрел с опаской
На божественные краски.
А мы не играем в любовь,
Мы просто стоим на посту.
Мы рисуем голышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах.
В жизни может все случиться,
Но отважным воинам духа
Получать привычно в ухо
Башмаком - для просветления,
Вот и все, вот и все...
И когда настанет время,
В землю ты уйдешь, как семя.
Пусть воспрянет, словно знамя,
Всех твоих исканий пламя!
Мы не играем в любовь!
Мы просто стоим на посту.
Паша Каша
Мы рисуем голышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах -
В жизни может пригодиться!
И забавные картинки,
Словно песни - без запинки,
Под спиной у нас ложатся,
Так удобней выражаться.
Мы не играем в любовь,
Мы, просто, стоим на посту.
Легче жить - не значит проще.
Бродишь ты в дремучей роще
Но однажды встретишь счастье
И вдохнешь немного страсти.
Сколько трудных долгих лет
Ты хотел увидеть свет,
Но всегда смотрел с опаской
На божественные краски.
А мы не играем в любовь,
Мы просто стоим на посту.
Мы рисуем голышом
Кистью и карандашом
У себя на ягодицах.
В жизни может все случиться,
Но отважным воинам духа
Получать привычно в ухо
Башмаком - для просветления,
Вот и все, вот и все...
И когда настанет время,
В землю ты уйдешь, как семя.
Пусть воспрянет, словно знамя,
Всех твоих исканий пламя!
Мы не играем в любовь!
Мы просто стоим на посту.
Паша Каша
weird_patient
19-09-2005-12:35
удалить
Навсегда забиты окошки
Что там - изморось или гроза,
Все мы бражники здесь, блудницы
Как не весело вместе нам!...
А.Ахматова
не забывай про завтра... за тобой t и место...
Что там - изморось или гроза,
Все мы бражники здесь, блудницы
Как не весело вместе нам!...
А.Ахматова
не забывай про завтра... за тобой t и место...
Блуждающая_В_Темноте
20-09-2005-13:30
удалить
я опаздала.... обломно.......сегодня был бы неплохой день для прогулки.....знаешь я всё утро жалела об этом.......
Блуждающая_В_Темноте
20-09-2005-13:33
удалить
на тему Мандельштама......неплохо, но по-моему он слишком перебарщивает и подражает Пастернаку........Вот Пастернак шикарно пишет............
weird_patient
20-09-2005-18:18
удалить
Пастернак, конечно пишет хорошо, оч. хорошо, но сказать, что Мандельштам ему подражает! хм.... воздержусь от слюней и хриплой ругани, в общем они дружили довольно долгое время...
LI 5.8.22
Блуждающая_В_Темноте
24-09-2005-14:46
удалить
weird_patient, знаешь я не в курсе их биографических данных, а распинаться со слюнями можешь сколько тебе угодно
weird_patient
26-09-2005-07:04
удалить
"В одной из своих книг
Морелли рассказывает о неапольце, который несколько лет просидел у дверей
своего дома, глядя на шурупчик, лежащий на полу. Ночью он его подбирал и
клал себе под матрац. Сперва шурупчик был предметом улыбок, потом -- поводом
для насмешек, всеобщего раздражения, затем он объединил всех жителей округа,
стал символом попрания гражданского долга, а в конце концов все только
пожимали плечами и чувствовали покой и мир, шурупчик стал миром, никто не
мог пройти по улице, чтобы не поглядеть на него краем глаза и не
почувствовать, что шурупчик -- это мир. Однажды тот человек упал и умер,
сбежавшиеся соседи обнаружили, что шурупчик исчез. Один из них, должно быть,
держит его у себя и иногда тайком вынимает и смотрит, а потом опять прячет и
идет на завод, испытывая непонятное чувство, неясные угрызения. И
успокаивается, лишь достав шурупчик; он смотрит на него до тех пор, пока не
услышит чьи-нибудь шаги, и тогда торопливо прячет его. "
Игра в классики Кортасар
Морелли рассказывает о неапольце, который несколько лет просидел у дверей
своего дома, глядя на шурупчик, лежащий на полу. Ночью он его подбирал и
клал себе под матрац. Сперва шурупчик был предметом улыбок, потом -- поводом
для насмешек, всеобщего раздражения, затем он объединил всех жителей округа,
стал символом попрания гражданского долга, а в конце концов все только
пожимали плечами и чувствовали покой и мир, шурупчик стал миром, никто не
мог пройти по улице, чтобы не поглядеть на него краем глаза и не
почувствовать, что шурупчик -- это мир. Однажды тот человек упал и умер,
сбежавшиеся соседи обнаружили, что шурупчик исчез. Один из них, должно быть,
держит его у себя и иногда тайком вынимает и смотрит, а потом опять прячет и
идет на завод, испытывая непонятное чувство, неясные угрызения. И
успокаивается, лишь достав шурупчик; он смотрит на него до тех пор, пока не
услышит чьи-нибудь шаги, и тогда торопливо прячет его. "
Игра в классики Кортасар
Комментарии (11):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник 13 сентября | Блуждающая_В_Темноте - Долгожданное Ничто |
Лента друзей Блуждающая_В_Темноте
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»