Пять утра. Обычно в такое время я лишь ложусь спать, но сегодня не тот случай. В шесть утра у меня уже автобус на Рязань.
В компании Мамы села в автобус. Кофта и джинсовая куртка не спасали от утреннего мороза. Солнце только всходило, но много ли романтики - наблюдать рассвет из окна автобуса?
Глядя на мою кислую физиономию, Мама совершила несколько попыток разузнать, что стало причиной такому моему лицу. Я сослалась на недосыпание. Совершенно не было желания объяснять ей, что переживаю из-за своего бывшего парня, что виню себя в его бедах. Особым пониманием или даже просто стремлением понять меня она никогда не отличалась.
Удивляюсь, отчего все поголовно врачи, берущие кровь, столь кровожадны на вид? Наверно это одно из их обязательных профессиональных качеств. Вобщем, в одной из клиник у меня выкачали целый шприц крови. Боги, целый шприц! Теперь я точно стану марионеткой в руках врачей...
Изнемогая всё от того же утреннего мороза, мы напрвили свои стопы в следующую клинику - к Иммунологу. Зашли в кабинет к нему - и нате-ка! - Иммунолог ушёл в отпуск. Там сидел Пульмонолог, Мастер Аллергий. Он, то есть она, направила меня вновь сдавать кровь! О, чёрт! Попоробуйте мне теперь сказать, что они не пытаюстся захватить меня! Это было уже третье отверстие на безымянном пальце моей правой руки... Они пытались ещё раз выкачать шприц из вены - но я бы этого точно не перенесла и отказалась.
Ожидая результаты анализов, Мама вновь попыталась воплотить бредовейшую свою идею в жизнь. Идея сия заключается в том, чтобы я посетила психиатра. Я в который раз скромно отказалась. Ей-богу, да зачем же мне психиатр?!
И вот поспели анализы. Увидев их, я расплылась в довольной улыбке... Уровень лимфоцитов с 18% возрос до 37% - и это за один день! Пасха , товарищи! Лимфоцит воскрес! Воистину воскрес!
Остальное уже неважно... Иммунодефецит, столь тревожащий и наводящий на самые страшные подозрения, изжил себя.
На часах уже четыре дня. Едва увидев свою такую родную, такую мягкую и приветливую кровать, я рухнула на неё и провалилась в сон. Опять мучили кошмары на тему "рак лёгких".
Проснулась от верещания мобилки или двоюродной сестры. Восемь вечера. Мобилка завывал где-то рядом, в то время как сестра за стеной. Но неизвестно ещё кто из них вырвал меня из Морфеевых объятий.
Далее происходила активная переписка с Хэтфилдом, пытающимся извлечь меня на свежий воздух. Только он не учёл температуру сего воздуха и температуру моего тела, и что при таком соотношении нужно забиться далеко под одеяло и носа не высовывать, чтобы хоть немного согреться. Но однако же итог переписки был таков: Я осталась дома, а Хэтфилд попросил ему больше не писать, ибо он обиделся. Он наверное думал, что я примчусь к нему, после таких слов, и стану молить о прощении. Да, да, я бы так и поступила, если б не холод, если б он жил поближе, если б не лень.. Вобщем - я решила проверить, насколько хватит его обиды. Хватило ненадолго - он сам явился мне через полчаса же. Видите ли, за дисками пришёл. :):):) Знаем-знаем... Чтож, он сам попросил у меня прощения и растворился во тьме подъезда....

Отлично. Я остаюсь жить ещё немного. Уже что-то. Дантист, и ты оставайся...