мягкие, уютные, трехмерно-настоящие фотографии

плёнка, плёнка, плёнка

потрясающие фотографы

весь мир внутри этих кадров

весь самый настоящий, живой, объемный, любимый

я обожаю воскресенье. это чувство уюта, когда встаешь после двенадцати и еще до трех читаешь. или смотришь вот на такие волшебные фотографии. когда не надо никуда бежать, и дома обычно немного народу, и даже нет, кто есть, не шумят и ничего не требуют.

когда так отчетливо ощущаешь это время, зная, что день закончится и начнется опять сумасшедшая пляска будней с ее вечным раздражением, спешкой, усталостью, воодушевлением, вдохновением, взрывающая, сумасшедшая, щедрая - но несравнимая с этим тихим утром, когда в тебя тихо и нежно льется фотография, музыка, литература.

босые ноги упираются в ножку стола, растрепанная голова, опирающаяся на мягкую утреннюю руку, слегка наклонена вбок, а глаза чуть прикрыты - сонно и счастливо.

это ведь столько меняет - простая и искренняя любовь. вот в чем все художники и писатели - в родстве, в неразделимости, в мягком неразрушимом единстве себя и мира.

можно разрушать и выворачивать наизнанку до бесконечности - и даже её - не найти.

Я вернулась. Наконец-то.

Это затянувшееся чувство отделенности от ощущаемого пространства, больная углубленность в свои неокрепшие мысли-страдания - оно улетало все дальше от спасительной Земли, растрачивая драгоценное топливо понапрасну. Вовремя. Вовремя развернулось, чтобы теперь мочь и третью космическую взять, и действительно улететь - только чтобы вернуться, конечно - далеко-далеко, и вырасти там, и расцвести, а не кружиться по орбите, воображая себе Перн, к которому не приближалось ни на миллиметр.

Это чувство теперь - воплотится с тем светом, который я забыла, убегая в спешке из дому, не зная, что он-то и был тем самым важным, единственным врожденным_и_осознанным_понятым.

Счастья мне.