Я хотела бы рассказать о том, как появились звезды, о первом вдохе моря и о том, как человек однажды посмотрел на солнце,не щурясь.

Еще можно о влажном воздухе и давящем на горло лете. И о том, как мне больно не чувствовать других людей и как я ничего не могу с этим поделать.

Но я очень устала и очень недовольна собой и своим стилем.

Все это не имеет смысла. Никакое слово, кроме Одного. Но Его во мне нет. Сегодня ли, навсегда ли? Что говорить о том, что мне тесно - или что меня слишком много?! О том, что мне безумно хорошо или о том, что я умираю? Я сейчас не хочу ничего, теряя себя. Это очень неправильное состояние, у детей так не бывает. Поэтому я хочу написать потом. И вообще - хочу _потом_. Я рискую, я очень рискую. Но сейчас я не могу.

И совсем не люблю.

Спать, спать.