Я дрожу. Мне не нравится, что я пила. Я знаю, что я могу быть настолько далеко и _внутри_ сама по себе, без помощи чего бы то ни было. Это дается мне - и я - почти пророк. Я говорю, не успевая думать, и я - настоящая, и говорю - настоящее. ||  Меня атакуют ощущения. Я знаю, как это, уже больше двух лет. Это - мгновенно проносящаяся через сознание вспышка, после которой остается четкое "эврика", но ты совсем не знаешь, что нашла. Я бесконечно жалею, что у меня нет записной_книжки. Этот предмет уже превратился в яркий образ, я ищу ее, ту, в которую буду писать _всё_. Черными чернилами. Писать себя. [Каждая секунда - впитаться в нелинованную бумагу. Уйти до конца, оставить во мне пустоту, оставить память, но стать. Материализоваться в черном.] Я не должна упустить мысли, лица, ощущения. Чтобы потом прочитать разом все - и приблизить себя к пониманию, Эти ощущения такие чистые. Эссенции. И у них есть имена. Нельзя их терять. Я знаю, что я вспоминаю их, а не создаю, не нахожу - вспоминаю, зажмуриваясь и вновь распахивая веки. Я хотела бы записать их все. В них - ключ ко многому. Точнее - отражение. А я настолько рассредоточена в этом умирающем воздухе, что должна воплотиться хотя бы в отражении. У меня хватит сил взойти к образу. Знаю. Память... вернись ко мне, порази, взорви, научи.

Я ведь все еще ищу свое имя, так или иначе - ищу, во сне или наяву. До конца.