я только вечером замечаю, что на завтрак и обед - губы, свои конечно, и только вечером около окна я обнимаю ребра - свои конечно - у меня сухая кожа и холодные руки, может, для Булгакова я была бы идеальным образом, но художники не пишут с меня картины, а писатели не сочиняют обо мне книг, а мне и не надо; меня окна фотографируют - я их все пересчитала, а фонарь я даже, пожалуй, не замечаю, он давно не свидетель моих бессонных ночей. Всё это - старая история, и роли уж давно сменились, но я по прежнему мечтаю о хорошем сне. но пока не суждено. да и не заслужила. Алёнка