Хочется зимы. Была бы зима. Я бы точно дожила до весны, и была бы весна. А теперь, может быть, будет только осень. То есть - точно будет. Осенью лучшая напряженность и лучшая истеричность, осенью самые острые ветки в небе и больше всего отчаяния в дождях. А зимой - зимой столько добра. Мягкости. И свежести высокого голубого неба и доброго молодого солнца. И зимой бывают вечера и ночи. А не этот вечный светло-серый свет. И меньше пьянства, но больше настоящего вкусного глинтвейна и историй, и так долго раздеваться. И лазурное небо и белые облака. И прекраснейший скрип под ногами. Но смотреть из окна хорошо сейчас. И свет, когда он льется сквозь зеленые ветки, красивый. А на прошлой неделе небо как-то было такого простого цвета - синий, небесный, но не голубой, а синий, простой_синий, простой_синий и белое-белое облако, - небо было такого простого цвета, что бесконечно приятно смотреть. Весной хорошо, но тогда, когда чувствуешь весну. А у меня так и не получилось.

Я совершенно не могу взять себя в руки и учиться. Все и так дотянуто до последнего. Но я не могу собраться. Это впервые со мной за всю жизнь. И я надеюсь справиться и больше не подходить к этому ни на шаг. Но сейчас мне настолько _плевать_, что становится страшно. Можно тянуть и халтурить сколько угодно, но... мне никогда не было настолько все равно. Это отратительно. Это не_я. Справляться-справляться-справляться.