"Где правда?" - глупый вопрос.

Но все же - где правда? В том, что знаешь, какого цвета зубная щетка и какой толщины должен быть кусок хлеба на завтрак? Когда можешь подарить что-то, что обрадует очень сильно, когда знаешь, как именно нельзя сидеть на диване? Или в том, что знаешь - да, сейчас опять пойдут метафоры - что нарисовано на кирпиче, вмурованном в толщу стены? Когда ты никогда не скажешь о том, что знаешь, никогда не сделаешь больно, упомянув об этом. Человек может сам забыть о том, что его волновало - я имею в виду, не окончательно забыть, но давно не вспоминать об этом, -  настолько незаметно может  его прошлое раствориться в нем-настоящем. Дневники. в которых пишут о тех вулканах, извержения которых не видны никому из тех, кто окружает их авторов в "реальной" жизни - прекрасны и страшны. И если ты долго читаешь их, кажется, что то знание, которое приобретается в ходе совместной учебы, совместного проведения свободного времени, соседства телесных облочек и соседства поверхностей душ(что вырабатывает знания о любимых начинках пирожков и цвете зубной щетки), разрушит твой сон о стенах.

"Где правда?" - глупый вопрос. Но когда ощущаешь, что человек знает о рисунках твоей первобытной души на кирпичиках стены, за которой - твой мир, по телу пробегают мурашки. Не то что когда тебе дарят пирожное с твоей любимой начинкой.
Хотя это даже не аргумент.