Трепетно тонко.

Очень хочется плакать - и уже бегут мурашки по телу - от лиц, движений, строк, предсказаний, взглядов, тканей и шестеренок механизмов.

Иголки аккуратно укалывают тонкую бежево-голубую кожу...руки. Чуть-чуть. Чуть-чуть. Динь-дон...

Реагировать на всё вокруг - как тонко-сверкающая шелковая нить, как разрозненно-ледяной порыв ветра, как недостижимо-хрупкие снежинки, как легко-быстрый взмах длинно-тонких ресниц.

Так уже было.. давно. Так правда бывает... морщины... взмахи рук... темные окна... потрескавшаяся кожа...

Откуда здесь столько боли - и сколько же ее настоящей, если столько есть такой - безнадежно-легкой и неотвратимой?

Может, мне удастся забрать хоть немного?..