Не очень получается со словами, давай лучше картинками?

Внутри так пусто и нет сил, и нет, вроде бы, смысла. И, кажется, что шагнув с четвёртого или шестнадцатого, с эстакадного или с Троицкого, пробьёшь эту реальность и выберешься из лимба.
- Ага, шагнёшь и проебёшь свою реальность и мозги твои будут отковыривать вместе с твоими сраными снежинками, - сказала бы ты что-то эдакое. Тебе никогда не нравилась романтизация всего этого дерьма. Другое дело - математически точно проанализировать каждую свою мысль и выстроить из этих формул предложения.
Это я, что ли, шучу так...

Иду, перепрыгивая с одной улицы на другую, блуждая по городу в проталинах меж снегов. Думаю, что в этом городе где-то есть и твоё окно. Что за этим окном - ещё неубранная пластиковая ель в электрогирляндах. И здорово было бы просто оказаться там; слушать о том, как ты провела всё это время, о ветре, дожде и о море. Смотреть через лёгкую тюль как ты куришь, стоя на балконе, завернувшись в старый свитер. И думаешь о чём-то.

И чистить мандарины.