Утро. Спускаюсь и выхожу из подъезда к заждавшемуся меня уже моросящему дождю. Петляю улицами. Проходя мимо железнодорожной станции вижу поезд, представляю, как запрыгиваю в него и мчусь к морю.

Представляю, как сижу под этой моросью на пляже, у самой кромки морских волн, и думаю о мае. С откупоренной бутылкой, скажем, виски и отключенным телефоном. Там, где должна быть линия горизонта - мгла. Пепельная дымка. Неизвестность.

Пастельные тона. Голоса каких-то заблудших сюда людей. Редкие чайки. Ряды волнорезов. Ленивая морская пена.

Но я иду дальше. И вот уже стихают за спиной стук металлических колес поезда о рельсы. Будто точка невозврата.