Мир стал выглядеть иначе. Стоило только сойти с автобуса в этом чудесном приморском городке, где знакомо каждое дерево и каждое окно. Другие краски, интонации, звуки. Тени этих деревьев стелились по траве, ветер срывал пыль с тропинок и тротуаров. Кто-то писал, что мужчины гораздо чаще женщин в своих мыслях возвращаются к прошлому. И я с этим согласен. И я шагаю по этому лесу понимая, что я уже не здесь, а там. В пятом, шестом. Десятом и одиннадцатом годах. Совсем в детстве. И когда гроза. Тогда, не ведая что скрывается в этих землях и сейчас, догадываясь, что прячется во мне самом. Наблюдая за естественными линиями. Я шагаю по лесу. А кажется, что иду сквозь времена.

Почти два ночи. Я пишу тебе о дне, в котором побывал. Который, возможно, выглядит как вся моя жизнь в быстрой (внесколькоразускоренной) перемотке. Пишу из этой комнаты, находясь совершенно один. Ни мои мысли, ни мои слова не собираются складываться вместе.

Долгий и странный день.

Обещаю. Напишу ещё.

Постскриптум. Музейная ночь движенна. Фотомания - херня. Не ходи.

(вночьна15мая)
m/