Она всегда возвращается. Её путь, её жизненный смысл - в возвращении. За рождением следует смерть, за смертью - рождение. Зима сменяет осень, чтобы в свою очередь сменится весной и перейти в лето. За летом - снова осень. Ни новой жизни, ни нового мира. Она уходит. И она возвращается. Очень просто.

Темно. Зимний вечер. Или уже ночь. Обе стрелки лениво ползут к одиннадцати. Лес окружён непроницаемой тишиной и разделен петляющей автомобильной дорогой. Без единого автомобиля. С неба сыплет снег, крупными хлопьями. Настоящая метель, ощущение того, что одна сплошная пелена белых снежинок во мгле, снежинок, которые собираются вместе и, в следующий момент, распадаются. Стена и струя снежного молока, пролившегося из гигантского небесного кувшина. И нет ничего кроме.

Жду света автомобильных фар. Любого звука - птицы или мотора. Но ночь (или вечер) продолжает упрямо хранить спокойствие.

Жду, когда её фигура покажется из этого снежного вихря. Медленно продвигаюсь вперед и приглядываюсь к каждой лесной тени, нервничаю и боюсь. Воспламеняюсь и гасну. Сегодня её возвращение закончится. Здесь, в этой россыпи белых, пушистых мотыльков. Сегодня остановится время. Навсегда...

Затем она снова уйдет. Потому что, навсегда - это самый короткий промежуток времени, который бывает на свете. Сумерки ночи сменятся брызжущим в окна рассветом. Зима - весной. Свежие зеленые листья появятся там, где некогда сияли желтые и красные, ржавеющие теперь на прогретой солнцем земле.

Она не пропадет - она сильная. Она уходит, чтобы думать, жить, любить, сочувствовать. Пить кофе по утрам. Читать свои любимые книги. Смотреть кошмары во сне. Что-то делать еще. Я не знаю. Она уходит... чтобы потом возвращаться.