Парк. Я лежу на холодной, непрогретой солнцем земле. Окруженный подгнивающими оранжевыми листьями. Окруженный безмолвием деревьев. Окруженный отсутствием ветра и страха. Где-то звучит виолончель. Где-то высоко надо мной раскинулось бездонное небо. Я не вижу его. Я распластался в рыхлой, непрогретой солнцем земле. И из последних сил пытаюсь ползти вперед. Окруженный серостью многоэтажных окон многоэтажных домов серых людей. Или их отсутствием. Окруженный невидимыми врагами. Я ползу. Или пытаюсь ползти, сжимая что-то в своей руке. Кажется, револьвер. Комкаю ржавые листья, комья мягкой, податливой земли, звуки виолончели, слова невидимых людей.

Мне приходится прорываться, чтобы вырваться на передовую. Вперед. Наружу. Через слова, через взгляды, через сны. Через огромную стену недоверия, печали, боли. Никакого страха. Голые ветви деревьев провожают меня своим взглядом. Закрываю глаза. Левая рука вперед. Подтянуться. Правая рука вперед. Подтянуться. Работа не окончена. Открываю глаза. Сплевываю грязь. Новая, незамысловатая работа. Ощущение ошибок. Что это надвигается, то ли первый снег, то ли первые лучи тепла?! Вместе мы будем жить всегда. Ни одна ночь не сможет разлучить нас. Ни одно утро не способно нас изменить. Жизнь продолжается, дорогая. Милая моя.

К виолончели присоединяется скрипка. Не пытаясь даже подняться, заворожено слушаю мелодии. Револьвер в руке как будто бы намекает. Но я не смею сдаваться. Не время. Никогда. Никогда не сдаваться. Левая рука. Правая рука. Работа вещей. Все вокруг только черное и оранжевое. Все вокруг потеряло запах.