Оказаться в нескольких десятках километров от пригородов Парижа середины прошлого столетия весенним утром. Остановить автомобиль на обочине, выйти из него, оставив открытой дверь. Оставив закупоренной бутылку бургундского Конти 1934-ого года розлива, воспоминания, мысли, сны. Встать босыми ногами на шершавое покрытие дороги. Подставить руки под почти беззвучный шелест дождя. Вглядываться в грозовое небо, линию горизонта, в первые, проступающие черты уродливого серого города...

Ощущать биение сердца; колыхание твоего намокшего платья под потрепанным жакетом. Чувствовать рокот свежей травы, как звуки бирюзового прибоя, и что время не властно над этим. Спешить жить и наслаждаться каждым моментом, пропуская через себя всё: звуки, слова, тишину. Умереть и ожить в одно мгновение. Полюбить и покинуть...

Вновь научиться ждать. Забыть, в каком направлении движутся минутная и часовая стрелки. Поверить, что ты - существо с новой планеты. Будущее - всего лишь секунды впереди тебя, всё остальное от тебя не зависит. Ложное определение выбора и свободы. Здесь мы так крепко связаны с судьбой и так близко подошли к своим мечтам, что всюду мерещится конец; не стоит ли нам повернуть обратно?! Мы стоим у самой черты... У границы неизвестного нам мира. Под почти беззвучным шелестом дождя. Сентябрь в наступающей весне.