Все холсты в краске. Все футболки, телефон; некоторые книги сохранили разноцветные следы отпечатков пальцев на корешках обложек и страницах. Разноцветные ладони. Ладони втиснуты в перчатки, перчатки – в варежки, сжимают камеру. Ноги, закутанные в двое штанов, прокладывают путь среди почти двадцатиградусного мороза. Стремление вперед и вверх. Каждый новый день – солнечный день. Одна и та же музыка – Васильевские концерты да меланхолии Тирсена. Один и тот же согревающий допинг в кружке – черный чай.

Фотография – как нечто основополагающее и именно нечто. Но все «в стол», наверное, до лучших времен. Или просто до других. От словосочетания «Свадебный фотограф» тянет блевать. От их «работ», ровно как и от прочих масс – в основном, - тоже. Сотни тысяч вытворяют пошлость и лишь единицы рождают истории. Истории, над которыми думали, которые прочувствовали и бережно донесли. Почти любой, едва купив фотокамеру, пытается монетизировать свое хобби.

Там, за окном –на улице, - очень холодно. Но что-то так сильно манит и зовет. Манит засунуть ладони, выпачканные краской, в перчатки. Перчатки в варежки. И отправиться в путь.