Осень разбрасывала желтые листья, и на земле они покрывалом…
Кто-то на них зарисовывал письма, мысли, и сны только им было мало…
Ветер, играя, читал эти строки, в танце кружил, и бросал вдоль дороги…
Холодно стало. И покрывалом белым укрыл снег. Круг завершен. Снова сначала…