Чернышев Николай Михайлович (1885-1973) «Верба распустилась», 1926 г.
Весной и осенью бывают такие дни – стылые, зябкие, как на картине. Кто-то сходит с ума от этой промозглости, а я ей зачарован. Идти бы так по тропинке через голое пустое поле, которое всё в белых пятнах недотаявшего или недовыпавшего снега, и – замереть.
И стоять бы так долго, и знать что можно никуда не спешить, а впитывать эту недвижность, и чувствовать как медленными становятся мысли, и думать, что это кровь так замедляется, и прочую такую чепуху. И чувствовать, как этот неморозный холод лечит какие-то невидимые синяки.
Никогда не получается: и безлюдное поле в такие дни не попадается на пути, и «просто не спешить» вдруг превращается совсем уж в утопию (а сама рутинная спешка превращается совсем уж в пытку).
И весь этот ворох несбывшегося и неисцелённого обратился бы в полнейшее уныние, но примерно через неделю всё это станет неважным...