После лицея заехала на кладбище...
К папе и Сашке. На их могиле распустились незабудки...
Незабудки-незабудки-незабудки... Много. Такие голубые, ясные, и весенние.. Такие живые.
Сидела как дура, говорила с каменной плитой.... Это оказалось ещё труднее чем говорить сама с собой.
Стало легче.
Помню рядом была могила девочки... А под фотографией было стихотворение.
Уже не помню, какое конкретно... Помню что его написала мать погибшего ребёнка...
И там была строчка, что-то про грозу, и про то что это девочка лежит под землёй и больше никогда уже не увидит  грозовое небо...
Моя бабушка читала это стихотворение маленькой мне и брату, которые тогда ещё не умели читать... Читала, и по глазам её текли слёзы.
Столько души и боли было в нём...
Сегодня пыталась найти это стихотворение... Но на месте могилы нет уже даже креста.

Завтра у мамы день рождения... Думала она забыла, а она помнит)
Вобще, по-моему, у неё в последнее время слишком часто какое-то замутнённое сознание... И это начинает пугать.

Как бы я хотела чтобы папа был сейчас рядом... И Сашка.
Папа и Сашка. Маме было бы легче. И мне.