я зомби, труп, сущетсвующий только с самыми основными инстинктами. мое тело разлогается все больше и больше. внутри разлагаться уже давным-давно нечему. то, что там было, умерло и испарилось почти сразу. сосуд, с открытой черепной коробкой, которую можно трахать и трахать, заливай туда что угодно, лижь бы место не оставалось пустым. инстинктивная погоня за тем, что уже не вернуть, потеря восполнить эту пустоту, утопичное желание стать прежним. "люди не меняются". меняются и еще как, если отрезать руку, то ты уже никогда не сможешь полноценно ощущать пальцами шероховатость поверхности дерева, не сможешь подставить ее каплям дождя. так и здесь, если вырезать что-то внутри, восстановить это уже не удасться, никогда. оставшиеся дни жизни - погоня за утраченным, самообман, постройка иллюзий. и чувствуешь себя кукольником, только кукла - ты сам. но уже абсолютно все равно, что станет с оболочкой, ведь внутри больше нечего хранить.\
29.06.1999. ментальная смерть.