... жил-был человек. Банальное начало, но ведь он, вернее она, на самом деле жила-была... да что там жила - живет до сих пор и здравствует, только вот крыша у нее малость поехала, возомнила она о себе невесть что и давай с людьми баловаться... только устроит какое-нибудь действо, сразу интерес к нему пропадает, свет меркнет, краски бледнеют, форма изнашивается... и бросает она это дело, а сама жадными глазами ищет, а что бы еще такого устроить, чтобы еще придумать, чем бы еще себя потешить... и если не удавалось ей ничего, то скучала она и была раздражительна, нетерпелива, и задумчива...
Так что же она такое? никем и ничем вечно недовольна... жертва разлада, вечно в борьбе между двух, трех, множества маяков... с одной стороны фантазия обольщает все в идеал: людей, природу, всю жизнь, все явления... и так хорошо, и так здорово, и так уютно в ней, в фантазии, в мечте... а с другой - холодный анализ разрушает все - не дает забыться, мешает жить, червячком грызет, отравляя и губя... оттуда вечное недовольство, холод, страх...
И что же за существование у нее такое - остановить взгляд на явлении, принять образ в себя, вспыхнуть на минуту, разгореться... и потом холодеть, скучать и насильственно или искусственно подновлять в себе переодическую охоту к жизни, как ежедневный аппетит... подбрасывая сухие ветки, уже давно изжившие всю свою прелесть, в этот мимолетный костерок...

Говоришь - неинтересен стал дневник, скучен и тосклив... слова эти, как заноза в мозгу, я даже определенно могу сказать в каком месте она, эта заноза, живет... мешает и зудит...
Так вот - нету теперь у меня того маячка, того интереса, тех эмоций и переживаний - жизнь пресная стала... скупая... грызет...

... что же такого еще придумать, чтоб не было так мучительно скучно!!!!