ссорились, мирились, зырили Шафаревич, пили новый улун.. всё бы как всегда.. но, забываясь, быстро возвращалась – срочными эсэмэсками, чужими переживаниями, разговорами о любовных проблемах.. вроде бы моей мрои.. но неотвязно кажется – кого-то других. левых. кроме нас. ..и так легко забывалось что. так же легко, как и напоминалось..
снова как во сне.. кто-то чужие кругом, в них – редкие проблески родного, моего, того что часть меня, того что я – часть, что останется без меня, и я – без – уеду, к чему буду всю дорогу рваться обратно, и таки вернусь когда-то.. скоро или не очень – не важно. главное что.
я уезжаю?.. я?..