Когда в кончиках пальцев танцует вино,
Когда Эльмов огонь в волосах горит,
И то, что будет потом, тебе уже всё равно,
Когда ты тонкою кистью очертишь лик,
Не хватит красок, чтоб всё сказать,
Когда мелодия скрипки замрёт вдали,
Незавершённый холст себя закончит сам,
Ты знаешь,..

Окна обычно ведут куда-то далеко. Ну, или не далеко, но точно в другую сторону, чем двери. Смотришь - колючая метель, выходишь - чудная межсезонная слякоть пополам с зимним мусором. Согреешься на солнце, а на улице пляшет до костей пронизывающий ветер. Или, отвлекаясь от погоды, есть у нас на шестом этаже такая аудитория, откуда видно, как во дворе стоят немаленькие непонятные бочки. Однако, что это за бочки, и где именно они есть, с земли выяснить так и не удалось даже с поправкой на мой пространственно-топографический кретинизм.
Наверное, стекло гораздо менее прозрачно, чем принято считать.