я абсолютно не могу ничего писать. потому что нечего мне. как-то совсем глупо вести дневник со своими записями. не понимаю :зачем? одно дело общаться, жить, другое дело перемалывать все что происходит. мне приснились стихи сегодня. я пишу во сне стихи очень странного содержания с очень странными словами и сочетаниями слов. я даже запомнить хотела но не смогла. потом сны. это не сны вовсе, это маленькие путешествия. все очень реально. иду я по городу, люди кругом, останавливаюсь в толпе, вглядываюсь в лица, и думаю, что люди на самом деле не такие какими кажутся, они другие. стою всматриваюсь несколько секунд, вспоминаю, что нужно бежать на поезд, но еще зайти в аптеку.смотрю на часы. аптека. работает до 3-ех, +1. плюс один - это плюс один час, значит до четырех, а сейчас уже бездесяти пять. выскочила из сна. опять проваливаюсь. попадаю на странную игру. не хочу играть, но если не сыграю, не выйду из игры. кручу рулетку, отвечаю на вопросы, дарят подарки. жирафа подарили. куда мне жираф?прошу выпустить мнея из зала. выныриваю из глубины, опять на поверхности. опять проваливаюсь. если так всю ночь, очень хорошо запоминаешь.