Небеса на коне на осеннем параде
Месят тесто из тех, кто приставлен к награде
А по ящику врут о войне.

Я живу на весах в это качество года.
Моя песня, конечно, дождливого рода.
Моя песня не спета
И не одета...

Моя песня - ответ письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят на промокших карнизах.
Собрала их губами весна
И исчезла она.

Я с бедой на плечах доползу до дороги.
Умереть - ничего, если выпить немного.
Но мещает уйти от тебя
Наше я.

Где опасность и бред, там живые могилы.
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах, повороты веками.
И никому нет конца, даже тем, кто не с нами.
Наша песня с тобой в облаках.
И пока ничего-ничего не случилось,
Я вчера еще помнил, что жизнь мне приснилась.
Этой осенью стала она...

И если вокруг одно лихо...
И если кругом слишком тонко...
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.

Иногда наша жизнь заростает цветами -
Это значит, мой друг, он прошел между нами,
Но увидеть его не легко...
И если вокруг оно лихо,
И привычное нам слишком тонко,

Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи, громко.
Люби всех нас, Господи, тихо.
Люби всех нас, Господи...