Что-то хочется написать а сил нету. Счас брякнусь спать, но все таки хочется написать начало, ибо мне оно что-то понравилось.
____

Мертвые не выполняют обещаний. Мертвые не прощают ошибок. Они всего лишь ждут, когда тот, кто улыбаясь может с легкой и непринужденной походкой, пройти по водной глади ранним утром, посмотрит на них и отпустит навсегда. Напрасно прожигая собой пространство и время, эти несчастные души не знают как им встретить спасителя, и сбросить с себя эти ненавистные крылья. За годы перья становятся все жестче и грубее, а иногда просто начинают выпадать, и отрастать снова. Каждое перо чья-то боль, а каждый взмах крыльев, постоянный страх.
Молча глядя на опустевший речной пляж, он гладил свои черные крылья, любуясь как они ловко блестят в лучах заходящего солнца. В такие моменты уже даже не хотелось скинуть их, хотелось бежать вперед и лететь, чувствовать, как воздушные потоки приятно ласкают перья, нежно поглаживая их со всех сторон. Но сейчас вечер. Здесь и сейчас. У воды. Изо дня в день, из года в год сидеть вечером у воды и кого-то ждать. Может это будет всадник на ослепительно белом коне, а может и странного вида путник в рванине.
Телефон в кармане завибрировал, а потом заиграла музыка. Хотелось немного послушать Queen’ов, но на том конце трубки любят, когда отвечают быстро. Номер не определился, впрочем как и всегда, а где-то в глубине души смешались два странных предчувствия: великой радости и великой боли…