время

Наверно это не так просто взять и написать что-то. Тем более выдержать какую-то тему или перенести атмосферу какого-либо состояния. Наверное, в этом плане стихи проще, они уж если и рождаются, то как-то мгновенно, и только ситуативно. А проза ... она рождается иначе. Где-то в голове бродит, заквашиваясь и приобретая форму, потом окончательно сведя с ума и не находя больше причин сидеть в голове начинает проситься наружу. В строки. И только потом, выливаясь в строки, начинает рождаться. Обтекая словами смысл и те эмоции, которые её зародили. Вот и сейчас, собираясь написать про время, и еще про что-то, начиная писать понял что не могу не передать своё состояние этим коротеньким абзацем.
А время тем временем  было как обычно неумолимым. Скоротечным, вялотекущим, стремительным, бешенным, безумным, остановившимся, незаметным, вечно отсутствующим и никогда не стоящим на месте. И было для каждого и в каждый определенный момент именно таким, каким было только единожды  и однажды. Скорее всего, оно бесформенно, раз уж так легко может принимать любые формы. Либо оно бестелесно, что так запросто входит в любое тело. Пожалуй что разве только любовь может поспорить с временем о том, что важнее она. И всё это придумали люди. Микроскопические пылинки, плывущие тонкой пленочкой на поверхности потока времени. Извечно мучая себя загадками, как противостоять скорости времени. Как пройти сквозь него, оставить в нем свой след. Неужели это так нужно и важно, трогать время, пытаться прикоснуться к его бестелесной и неосязаемой сущности. Пролетая в тот самый момент сквозь время мелкими искрами от костра.
Его не хватает. Не хватало и хватать не будет. Никогда и никому из тех, кому оно нужно.
Оно будет стоять и не будет двигаться как бы его не молили те, которые сами стоят.
Оно будет непонятным для тех кто от него отстал, будет своим, для тех кто в нём. И все время будет. Что бы и как бы не происходило. Оно будет.
И вот оно как обычно капает, проходя какими-то событиями, измеряясь промежутками. В общем испытывая миллионы метаморфоз, при этом оставаясь неизменным.
Время. Время лечит раны, заметает песком города, точит камень и что только не делает. Попутно расставляя всё на свои места. Показывая всем и вся что и как.
Вот и меня заставило задуматься. Зачем и как я в этом времени существую. Но философствовать нет ни желания, ни способностей ни времени. Хотя пожалуй время есть... но я его умею тратить. По своему бездарно, но по-своему. Сейчас тяжелое время, позже будет легче, это очень мало вероятно. Но надежда, живущая во времени (потому как больше ей нигде нет места) дает шанс любой, даже самой безнадежной идее. И вот я выжидаю. Даю время. Терплю и проживаю моменты, чтобы по истечению них стало по другому, дай бог лучше (да еще и в разы). А оно себе идет, меняя всё до неузнаваемости.
Время пугает. Иногда просто фактом своего существования. Иногда каким-то своими проявлениями. Но было время, а оно наверное было у каждого в жизни, когда время пугало своим концом. Точнее конечностью тебя самого в этом самом времени. А проще говоря смертью. И было это (в моем случае) только в детстве... В том самом детстве, когда самое высокое было "до потолка", а самым страшным был конец света. И конец света этот был в темноте. Там где не было света. И там было всё самое ужасное, самое темное и кошмарное. А самое светлое было на свету. Днем, утром, но никак не вечером и не ночью. Ведь невозможно себе представить себе как это кататься на велосипеде ночью ... Или играть в войнушку. Это исключительно дневные вещи и их предполагается делать исключительно днем. И даже утро, такое ужасно раннее, и громко мучительно зовущее в школу будильником и кашей на кухне, даже утро не такое плохое и страшное, потому что всё равно в школе тебя ждут друзья и споры с ними о том у кого самое лучшее  и больше что либо. И четко помню, что было время, когда самое большое было когда в 2 раза больше чем у другого. Потом было когда до потолка, потом до неба. Потом когда стали узнаваться основы математики, появились миллионы, триллионы, конечно же сикстилионы и прочие ...лионы. И потом только появилась БЕСКОНЕЧНОСТЬ. Не помню от куда я узнал что есть бесконечность, но помню какой эффект это произвело, когда во время спора у кого что сильнее, лучше, или папа выше, я сказал: А у меня до бесконечности. И это было моим победным словом в течении наверное нескольких недель, пока я был единственным кто имел понятие о бесконечности. А потом всем дома объяснили что такое бесконечность, и она потеряла свою бесценность и могла быть низвергнута вниз, привычным всем: а у меня две бесконечности и т.д.
Было так. И была бесконечность времени. А осознание того, что ты закончишься, а время будет продолжаться или еще страшнее, что твои родители и близкие закончатся, а ты будешь чуть дольше них... всё это наводило самый страшный страх, о котором никто даже не говорил, потому что было страшно невероятно. И интересно было бы понять и вспомнить когда этот страх пропал, когда исчезла последняя возможность просто взять и заплакать от осознания того что смерть есть.
Теперь время сжалось, преобразовалось, модифицировалось, модернизировалось. Но втиснувшись цифрами в множества экранов, превратившись в табло и бегущие строки, время все так же не изменилось. Все так же бесконечно. Неумолимо, безвозвратно, скоротечно и ......... есть.