Мои рассказ – это история упавшей листвы, это падающие с карниза капли, разбивающиеся о мощеные мостовые, пасмурное небо моей Москвы. Москвы тлеющих сигарет, промозглого ветра, моего белого шарфа на ветру, города, утонувшего в своих переулках, покосившихся домиков центра, тихих подворотен, отвалившейся штукатурки. Это моя осень - 17ая осень. Время красок, мягких кисточек и недопитого им кофе, время ночной подсветки моего института, время пустых классов и теплой столовой, время луж, отражающих мои уставшие, счастливые глаза, время поэзии и живописи. Часы молчания, мягких укоризненных глаз, смотрящих на меня, часы наших долгих встреч, пропадающих за каждым новым поворотом убегающей вперед улицы, минуты моей улыбки, секунды, мгновения: свободы парящей мысли, рокэнролла, тортов с пьяной вишней и кремом, подравников, книг в мягких облошках, потрепанного читательского билета, слипающихся глаз, вениловых пластинок, в порванных конвертах, коричневой китайской туши, промокших ботинок, заточенного карандаша, полных вагонов метро, его улыбки.
В такие дни хочется ворваться и в них застрять, проживать их снова и снова, упиваясь их глубиной и тишиной, заглушаемой звуком шин по мокрому асфальту.
Но падает первый снег мелкими белыми хлопьями, во дворике вечером тихо- тихо, чуть приглушенный желто-оранжевый свет ламп слепит глаза, от него ресницы полыхают красноватыми оттенками, волосы кудрями рассыпаются по воротнику, холод крадется в душу. Спасает быстрый поцелуй теплых, нежданных губ, едва знакомых, но чем-то родных. Уткнувшись личиком в куртку, делаешь два глубоких вдоха. Ты бы в век не отпустила его от себя, не разжала бы рук, не разрешила уйти. Но он свободен и как всегда быстро исчезает, пропадает, чтоб возможно вернуться, и тогда ты знаешь, что улыбнешься. Ждешь- это твое теперешнее состояния, надежда- твоя извечная мука. 4.10.04