я поэт.мне 34 года.
я ношу костюмы и говорю сквозь зубы.
курю сигары и мечтаю уехать на кубу,
а меня всего лишь увозят в больницу на скорой.
я играю в покер,пью ром,соблазняю женщин:
старше,моложе - уже не имеет значенья.
раз:и галстук узорчатый шпилькой исчерчен.
два:и это треклятое продолженье -
бестолковое и однообразное.с каждым разом
говорить все одно и - хуже - об том же думать:
"черт возьми,насколько меня все достало".
а потом цедить "я люблю" - сквозь зубы.
и меня так бесит повсеместная псевдонаучность.
я несчастен и болен:страдаю желудком,сердцем
и еще чем-то нервным - так,чтоб совсем до кучи.
это,кажется,еще с детства.

меня увозят в больницу в четыре ночи
(или в четыре утра? - что, впрочем,совсем неважно)
я что-то читаю вслух - наугад,между прочим.
и брежу чем-то, как бредит - уж точно - каждый,
который не знает,чего он от жизни хочет,
от этой скуки смертельной на грани идиотизма.
как каждый несчастный придурок,уставший от одиночества,
не знающий, как быть ему с этой жизнью.
26 сентября 2009