Встречались. Ничего не помню, кроме ощущения невыразимого счастья, летящего восторга. Проблесками стробировало сознание того, что ты рядом и я даже иногда хватаю тебя за руку и говорю бессмыслицу тебе о ней. В ответ получаю с той же откровенностью – мы же близкие люди – рассказ о своей. Змея подлая, милая моя, нежная, желтоглазая опять заползла мне в сердце, хотя путь как всегда был закрыт, зарос июньской травой 2001 года и с тех пор и было пару раз выдернуто всего-то несколько травинок. Только с тобой могу так любить, так остро чувствовать эту непринадлежность чужого в общем-то человека, который был со мной немногим полгода. Да что там со мной – и не со мной вовсе. Просто иногда мы говорили, гуляли, спали и пили. Последние два обстоятельства всегда сливались в одно – и я смеялась: пьяный роман, мой друг, пьяный роман. Я тогда еще могла смеяться по настоящему, совсем не ощущая в своем смехе ту, будущую боль. Наверное, она никогда меня не отпустит. Боль совсем не исчезает с годами, она подросла и окрепла настолько, что никто не сумел пока побороть. Да как выяснилось – никому и не надо. Не надо мне тебя забывать. Когда эта боль кончится – это будет знать только одно: я умерла. Во мне все умерло. А я пошла себе по дороге, тихая, спокойная и мертвая.....