Ве-чей?-чер.
Тополя любят шептать
друг другу ласку
листьями.

А я считаю звезды,
вздохи трещин асфальта,
да ловлю гранью слуха
монолог полусонной газеты.
Замасленной.

Не могу плакать.
Лишь шепчу в тишину осколки
«где ты?» и «прости».
Лишь ловлю поцелуи темноты
в висок.
Лишь слышу…

Выключи часы. Не надо.
Громко слишком мне.
Громко… тикают.

Я снова чувствую, как время
сочится сквозь меня,
проступает на подушечках
пальцев, скапливается
в озера на ладонях…

Оно такое… пустое – время,
и такое же безразличное…
Как ты. Или я.

Не уходи. Иди.
Молчи. Не говори ничего.
Я не выношу тишины.
Но слов не надо…
Погубят её.
Нежная.

Время кап-капает на пол…
Ладони переполнены им…
Голодно. Криком дышу.
Прости.

Ты ведь найдешь меня, правда?
И выпьем зачарованного вина,
где любви, сколько пузырьков.
Ты ведь не потеряешься?

Я подожду.
Но…
Ты шепчи мне «люблю»
в душу туманом, голосом снега…
Ты улыбайся мне одинокой тучкой,
плачь дождем.
Поплачем вместе.

Ты - Рожденный В Печали,
Три-стан.
Буду Изольдой,
Ожидающей.
Буду пускать голубей под
рассветом.

Мы не поймем нас.
Не сможем.
Мы по разные стороны льдинки
шириной в мечту,
и длиной в бесконечность.

Мы лишь можем смотреть
на разный мир у нас за плечами,
да греть ладонями преграду…
Замерзают…

Отдираю ладошки с кровью,
а на Стекле –лишь кожа…
Тишина…
А ты любуешься закатами
через мое плечо
и никак не можешь поймать мой взгляд.
А я твой.

Мы найдемся?
Выйдем из игры?
Будем тянуть мокко с корицей
во времени?
Мы будем?

Ответ знает Время…
И Тишина,
Спрятавшаяся меж страницами Тютчева…
Не я…
Увы, не я…

Прости меня.
И не прощай, не надо.
Я не пойму.
Ты просто шепчи мне «люблю»
Мягким лунным светом в окне.
Да плачь одинокой звездой на подушку…

Ты жди…
Я скоро приду.
К тебе.
А ты найдешь меня.
И тогда только вечность тополями
сможет простить нас.