В колонках играет - UNKLE - In the State; в голове - шорох травы
Настроение сейчас - broken

Здравствуйте, меня зовут Хэзер Мэйсон, очень приятно…

---

Мне определённо нужно меньше играть в Silent Hill. Намного меньше. А то так и свихнуться недолго… Хотя терять-то нечего, собственно, гы.
В последние недели стало до маразма сильным ощущение того, что что-то_не_так. Я, повторяя за Мелиссой Уильямсон, снова и снова шепчу “You’re not here” и “I feel your stress”… Кстати, Акиру Ямаока мне, видимо, тоже стОит слушать пореже – он, конечно, почти гений и всё такое, но… гм… мало ли что с головой-то случиться может… Внезапно пришла мысль, что наиболее точно моё состояние описывает слово “broken”. Сломанный. Разбитый. Не убитый, не уничтоженный, не мёртвый. Просто - сломанный. Не_работающий_как_надо. Не_подлежащий_ремонту. Тошнит практически от всего и почти от всех. В первую очередь – от себя.
Broken. Tha’ stuff doesn’t work right, man. It just won’t do, will it?..
Хочется спать. Безумно. Что же ещё бывает broken..? А, вот, знаю. Broken wings бывают, вот. Сломанные крылья. Если у меня когда-то и были wings, то сейчас, они, безусловно, broken. Нет ни окон, ни дверей, ни выхода. По кругу. Дальше и дальше. “Как крыса в лабиринте – никогда не знаешь, с какой стороны точно ударит током…” © В моей комнате ночь. Темно. Душно. Тихо. Пусто. Как в могиле. Наверное, я медленно схожу с ума. Медленно помешиваю дрянной кофе. Сжигаю на пламени собственной боли сломанные крылья, задыхаюсь дымом, глаза слезятся, захлёбываюсь пеплом. Небо, окна, вода, глаза и снег – насквозь чёрные. Не глянцево-чёрные. Без бликов. Ничего не отражают.
Мне нужно очень мало, на самом деле. Но сказать, чтО – фигушки, те, кто должны знать, и так знают… Может, в этом и состоит моя проблема, доктор..? Я хочу слишком мало… Но - хочу неосуществимого… Хочется сесть в углу и просто тупо выть. От безысходности, от стен, от тупика. Я ненавижу стены и потолки, кстати. Среди всех прочих мечт_идиота есть и такая, как жить в комнате со стеклянным потолком. В комнате с видом на небо. Ещё у меня есть мечта просто – жить. Я просматриваю в своей голове рисунки, на которых мой совсем ещё детский ум когда-то изображал картины жизни. Настоящей. И знаете, что совсем уж странно? То, что сейчас я вижу всё почти без изменений, практически точно так же, как лет 8-10 назад. Неужели и это – broken? Закрываю глаза. В эти глупые цветные картинки я верить не перестану никогда.
Наверное, смерть – это когда боли уже нет. Как и всего остального. Это вам не to be broken. Я всего лишь хочу держать кого-то – не кого-нибудь, а кого-то – за руку. Я всего лишь broken. Как же дерьмово осознавать, что то, чего ты желаешь больше всего на свете, никогда не сбудется… Может, и вправду всего лишь

[640x480]