о бедном гусаре замолвите слово, замолвите слооооово.... поется тоненьким жалостливым голосом.

вот только я - не гусар. хоть и стараюсь. и получается - не плакать, перетряхивая бабушкин шкаф и натыкаясь на денежную заначку ( маман невесело пошутила про "последний привет"), не рычать, когда рушат все твои планы, не думать о плохом и неприятном, гнать мысли, которые не дают спать методом погружения в приятное. но ночь все ставит на свои места и страх начинает неприятно копошиться в желудке.

мы искали старую икону, теперь она - моя, и я могу спокойно отдать ее бабушке. а нашли - дедов пистолет. красивая игрушка. жаль, газовый....

завтра ко мне в берложку прийдет абздец. в виде замены окон. а я не нашла в себе сил отодрать задницу от дивана,  а глаза от спасительной книжки и убрать все, что можно убрать с пути ремонтного мусора. не представляю, как мы завтра это все устроим. да и кто мы... опять я за генерала, не люблю это дело - не выразить словами как...

пойду все-таки попробую уснуть и пусть мне явится Марсель Валме.