Откуда-то вдруг берется непонятная, неоправданная жалость к себе самой. И начинается все с какой-то мелочи, типа прибавившихся килограммов. Или когда друг проспал встречу. А потом развива-а-ается. Куда ни глянь, всюду разруха и запустение. И тогда я плачу навзрыд. И думаю о том, что все в этой жизни не так, как могло бы быть. А потом думаю, что это срыв. И лень. Лень совершенствоваться и менять свою жизнь. Но жизнь-то у меня хорошая. И многое уже изменилось. Но чего-то, конечно, уже не вернешь. Но все равно она хорошая. Просто она могла бы быть другой.

Это не срыв, а нарыв какой-то. Вроде бы гнойничок наконец-то "взорвался", но сочится сукровица и болит.

Во всем дождь виноват и запах осени.

Впиздунахуйблять!