Мой мозг похож на сахарную вату... Он есть, имеет объем, фактуру и цвет, но если поковырять в нем пальцем, то на нем останется лишь липкая, вязкая субстанция. И потеряется объем, и цвет станет кислотно-ярким. И вата станет просто крашеным жидким сахаром. Мои чувства будто собаки перед забегом,они еще не понимают, что вот-вот выскочит бутафорный заяц и инстинкты погонят их за ним, забирая силы... И потом будут лишь разочарования в искуственной шкурке.

Смелости мне нужно еще больше, сил мне катастрофически не хватает. Я же могла до этого, я же терпела все это время. Почему сейчас я так слаба?