Наша жизнь – это нечто, стремящееся из ниоткуда в никуда…

По погосту, в белый дым, мутная душа гуляла,
Вьюгой выла на луну, волокла крыла.
Ей подняться от земли Духа не хватало,
Больно ноша у души тяжела была.

Отлетала в свистопляс, воротиться не успела,
Спохватилась горевать, как зарыли в снег,
Рассекала от винта, распрягала блудом тело...
Ей без меры доверял русский человек.

Припев:
Смертью смят, жизнью бит,
Нашей дури табун,
Вдоль обрыва летит,
То ли наугад, то ли наобум. .

Так и бродят по Руси нераскаянные блики
Тех, что Духом не смогли душу обуздать,
Что пасли самих себя, в зеркалах узрев великих,
Да пытались ветку-жизнь под себя ломать.

Смертью смят, жизнью бит,
Нашей дури табун,
Вдоль обрыва летит,
То ли наугад, то ли наобум.

Сколько лет, а все одно, заливаем смуту смутой,
За морями ищем свет медного гроша.
Кабы нам поднять глаза, ну хотя бы на минуту,
Да увидеть, как горит у души... душа.

Смертью смят, жизнью бит,
Нашей дури табун,
Вдоль обрыва летит,
То ли наугад, то ли наобум.