Бывает, что днем уже совершенно не остается сил
выслушавать жалобы, извиненья, оправданья,
ссылки на наличие объективных причин,
по которым не выполнимо то или другое задание...
А вечером - совершенно не остается сил
на упреки, на "я говорила", на "ты говорил",
на подозрения, что у меня - другой Он,
на отмазки от подозрений, что у тебя - другая Она,
на бессмысленные разговоры по телефону,
на обычные и необычные ничего не значащие слова.
Бывает, что подступает, как от лишней дозы
грязного снега или спиртного
к сердцу тоска, и гудят в голове паровозы,
или там - вертолеты (как говорил Гришковец),
и ты, наконец, понимаешь, что еще немного и тебе ...
Ты закрываешь глаза и думаешь про наступленье Лета...
потому что с самого детства Лето гарантировало тебе
если не намек на правильный ответ,
то хотя бы отсрочку от дачи неправильного ответа.
И так было всегда...
Лето - это принадлежащее только тебе
небо, с этого неба вода и все отражение в этой воде:
ветер, время, звезды, слова, имена, теплый воздух...
Короче, все, на что ты отвечаешь "да",
и что продолжается, как правило, до утра...
Воспоминания о Лете - это то, что помогает осенью,
что спасает, когда сердце сдавливает весна,
что примиряет Фаренгейта с Цельсием
и заставляет думать, что вовсе
не так уж заблуждаются в Челси,
полагая, что жизнь - это хорошо оплачиваемая игра.
Лето как бы замедляет ход истории,
подробности жизни отсупают с каждой минутой,
теряются на фоне звездного неба, синего моря,
веселого ветра, песен и коротких юбок.
Говоришь мало, фразу начинаешь со слова "Так...",
и все чаще вместо обычного "что делать?",
просто спрашиваешь себя "как?"
Ночь... Ты переезжаешь Яузу и тормозишь у моста,
привлеченная необычным источником необычного света.
Стоишь и куришь... Думаешь...
То ли это слетела с резьбы
и гуляет по полной очередная звезда,
то ли падает с неба брошенная наудачу монета...
Словно тот, кто однажды решил, что будет Зима,
поспорил на то, что уже наступило Лето.