Я лежал, хрипло дыша, в траншее, уставившись в черное небо с холодными далекими огоньками звезд и мятой рожей луны. Свистящий, булькающий клекот вырывался изо рта теплым паром. Жидкая грязь, скопившаяся на дне траншеи, тонкими струйками пробиралась к телу, отбирая тепло и жизнь. Под пальцами на груди теплым слабеющим ручейком вытекала кровь. Обшитые гнилыми досками стены траншеи мокро блестели в лунном свете, в щели между досками забились несколько пепельно-желтых листиков.

Вот такие сны мне снятся иногда.