Рецепт прост. Смешаем водку с пивом, себя с алкоголем, реальность - с бредом, она и так бредовая... бредовая реальность... .
Какие же все стремные - смотрят, крутят пальцами у виска, заряжают своим выражением на щщах на очередной день зомбического труда... бесполезного по своей сути - удел один, пыль под ногами мутантов через каких-то пару сотен тысяч лет, и то, в лучшем случае... Больше всего мне сейчас хочецца чего-то теплого, секса с любимым человеком, потом прижацца к нему под теплым одеялом и долго-долго спать под тихое бормотание радио... под ''Радиоволну''Дельфина, под что-нибудь еще... и не помнить не о чем, не знать ничего, только дыхание у меня плече и ее волосы, в которые хочецца зарыцца и утонуть в ее запахе, особенном и ни на что не похожем... Да только нет у меня любимого человека, только мыслеформа, дитя моего больного мозга... ..я не люблю уже никого. Может уже, а может пока. И сейчас та, с которой я буду спать под теплым одеялом, в чьи волосы буду зарывацца, стоит в переполненном вагоне метро, или сидит в кинотеатре, идет по улице со Сплином в ушах или... .. слишком много или... . Может быть, а может и не быть, вот в чем вся загвоздка... .. .

LI 3.9.25