...На улице было так холодно…. Она шла вдоль мерцающих витрин по центру города. Вечерний город жил своей жизнью. Так много машин, так много рекламных щитов, так много зданий, так много людей... Люди шли навстречу Ей. Они все куда-то спешили. Они неслись вперёд, не обращая внимания на девушку, с огромными глазами, полными слёз.
А Она шла и смотрела на этих людей. Она искала кого-то в толпе. Кого…? Да Она сама не знала. Просто кого-то. Кого-то, кому бы Она была нужна. Кого-то, кто бы принял все её недостатки и особенности. Кого-то, кто полюбил бы её так же, как Она любила Его…
Так же.… Но, наверное, никто не мог бы любить так же, как любила Она. Не мог бы так долго ждать и надеяться. Не мог бы закрывать глаза на все Его недостатки, которых было очень много. Ведь нет идеальных людей. Но для Неё Он был идеальным.
Но час назад все иллюзии разрушились. Всё, о чём она мечтала, упало на асфальт около Её подъезда вместе с пеплом от Его сигареты. А потом Он швырнул Её любовь на землю, с такой же небрежностью, как швырнул окурок…
-Я подумал и решил, что ничего не может быть. Никогда. Не жди.
Всё, что было между ними раньше, пронеслось мимо неё за несколько секунд.
Она хотела спросить, зачем было играть её чувствами, но не смогла. Она просто посмотрела в его холодные глаза и сказала:
-Прости.
Он усмехнулся, достал новую сигарету. Закурил.
-За что? Ты ни в чём не виновата.
Она кивнула, но ничего не ответила. Она встала со ступенек, последний раз посмотрела ему в глаза, в которых читалось лишь безразличие, и ушла.
Впервые в жизни ей было так больно. И так холодно. В толпе людей не было человека, которого она искала. Не было того, кто был ей нужен... Не было того, у кого она могла спросить, что будет дальше.
Хотя она знала, что будет дальше. Да. Точно. Она знала... Всё знала.
Её нашли около его дома. Она лежала на земле, вся в крови. В левой руке зажато лезвие.
А в правой руке зажата записка: «Ты сам во всём виноват...»