Жил человек на маленьком чердаке в одном из престарелых домов. Выходил он только ночью, чтобы прогуляться по ночным улочкам, проведать старых друзей и… оторваться от нее…
Она у него уже давно жила и человек делал все, чтобы она ни в чем не нуждалась. Она росла в большом шероховатом горшке неподалеку от окна, так чтобы солнечные лучи питали ее, но не обжигали. Она была совершенством, а не цветком, ее лепестки были похожи на шелковое одеянье, и она сама была как женщина, которая знает себе цену!

Они любили друг друга, она всегда была благодарна ему за заботу и дарила ему свою любовь в приветливом и сияющем взгляде.
Он боялся ее оставить днем, когда солнце могло навредить ей, разговаривал с ней часами и вдохновлялся ее красотой.
Он был писателем, но его талант никто не мог оценить. Произведения были своеобразные, оторванные от жизни, спокойные… В редакции говорили, что в его произведениях мало страсти, мало боли, мало… просто мало! «Людям просто будет неинтересно читать!» - говорили ему. Но, посмотрев в его печальные глаза, брали…, но оказывались правы, произведения не находили своего читателя…


В один прекрасный день у него закончились средства, на которые он жил и растил свою необыкновенную. В редакции уже отказывались брать его сочинения, друзья прозвали его сумасшедшим… у него было только растение с великолепными цветами.
Несколько дней он находился в беспамятстве. Он думал, что все – жизнь окончилась!
Он смотрел на нее, а она не знала, чем ему помочь.

Он ушел… его не было день… два… три…
Когда он вернулся, он увидел, что она его по-прежнему ждет и изо всех сил показывает, что она еще сильна! Он сел рядом… они долго смотрели друг на друга…

Он взял цветок…
Они вышли в светлую улицу, прошли несколько кварталов и завернули…

Женщина ахнула: «Боже, как она хороша! И сколько Вы за нее хотите?»
Она расплатилась, и больше он никогда не видел свою любовь!


Он пришел на свой чердак, открыл окно, ветер ворвался в комнату, на время высушив все переживания писателя…
Он сел за стол… взял бумагу… и написал самое гениальное произведение, пропитанное любовью, страстью, слезами, болью и с презрением к этому миру!