Словно птицы, равлись купола в небеса,
Словно ветер ,свистеал стрела.
Нам на песню осталось всего полчаса,
Но оборваны оба крыла.
Мы рождались, как кошки, насвалке миров
И стремились в горящий камин,
но лишь черная ночь нам готовила кров
И смеялся ее властелин.
Мне хотелось забыть роковой договор
С черным князем болотной травы,
Но кошмары за мной, как судьбы приговор,
Смотрят желтым покровом листвы.
Мне во сне улыбается Понтий Пилат,
Он спасения ждет от меня...
Я не бог, я его неудачливый брат,
Не познавший ни ночи, ни дня.
И мечта дописать, докричать, долюбить
Бьется в жилах живою водой,
Только эти оковы уже не разбить -
Догорает проигранный бой.
Мне корявые пальцы закроют глаза,
На груди сложат руки крестом...
И московского неба взойдет бирюза
Ошалевшим весенним котом.
(это из сцены разговора, когда Мастер сидит в психушке и беседует с Иваном Бездомным)... Все никак не могу дописать эту пьесу - она предназначается для театральной постановки, но дальше разрозненных кусочков дело так и не идет... Этакий литературный долгостой... По Булгакову просто рука не поднимается писать плохо, но выходит - как всегда... Вот такой я автор...