В колонках играет - милые, милые смешин пампкинс

Тоска.
Ненавижу воскресенье. Каждый раз вечером в воскресенье у меня внутри живет такое чувство, что всё вокруг умирает. Это словно маленький жизненый цикл: В понедельник ты с неохотой рождаешься, плавно взрослеешь в течении вторника, среды и четверга, в пятницу наступает бурная молодость, в субботу – раскрепощение, которое приходит с годами и кризисом среднего возраста, а воскресенье тихо и нежно наступает старость, с уютными кафе, милыми прогулками по городу, а вечером, когда всё совсем затихает, ты умираешь. Для меня этот вечер самое тоскливое, что есть на свете.
Будем знакомы, я –средоточие всей грусти этой осени, я не слишком скушная, но и не слишком веселая, глаза у меня отвратительно-темного цвета, и в конце концов зовут меня Кира.
Та грусть, с которой я сейчас живу бок-о-бок, пришла ко мне недавно. И что черт меня дернул открыть ей дверь. Но мне кажется, что у многих так бывает: с приходом осени к каждому человеку в дверь стучатся тоска, грусть и успокоение, некоторые слышат этот стук и к счастью открывают дверь, но некоторые слишком заняты или увлечены, чтобы обращать внимание на эти чувства. Осенью каждый должен грустить, только от этого она становится осенью