В колонках играет - Какая-то дрЯнь...
Настроение сейчас - Упадачное...

Осыпались листья над вашей могилой, и пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый: вы все-таки мой.
Смеетесь! – В блаженной крылатке дорожной! Луна высока.
Мой – так несомненно и так непреложно, как эта рука.
Опять с узелком подойду утром рано к больничным дверям.
Вы просто уехали в жаркие страны к далеким морям.
Я вас целовала! Я вас колдовала! Смеюсь над загробною тьмой!
Я смерти не верю! Я жду вас с вокзала – домой!
Пусть листья осыпались, смыты и стерты на траурных лентах слова.
И, если для целого мира вы мертвы, я тоже мертва.
Я вижу, я чувствую, – чую вас всюду, - что ленты от ваших венков! –
Я вас не забыла и вас не забуду во веки веков.
Таких обещаний я знаю бесцельность, я знаю тщету.
– Письмо в бесконечность. – Письмо в беспредельность. – Письмо в пустоту.

Вот такое настроение... Цветаева - молодЦа...