«Так много людей, а тот кто нужен, один – единственный, он потерялся…». Мне все говорят подожди, потерпи, выжди м т.д. и т.п. И я ведь жду, а чего??? Так хочется ХРЯСЬ, ПШИК и ВСЁ, АБСОЛЮТНО ВСЁ по другому. Другой город, я свободна, ни от кого не завишу, другой водоворот, лица, люди, события, дни, и самое главное он рядом, совсем рядом… Или можно даже без него, в другой город, от всех подальше, сбежать, никому ничего не сказав, не попрощавшись, подальше от этого города, прошлого, людей, зимы. Говорят ни от чего нельзя сбежать (в смысле если ты бежишь от внутреннего состояния), оно тебя догоняет, причем все становится еще ощутимее… Сделайте мне трепанацию, вырежьте часть мозга, отвечающее за память………….



ПО ночам я прихожу в дом, шорохи прошлого- вот как это называется. Этот дом не приносит успокоения, он тревожит, тормошит, приводит память в режим реальности. Я в доме, лестница, почтовые ящики- там даже почта какая-то лежит, вот квартиры, соседи ходят по этой лестнице, но меня не узнают, пробегают, как тени, как эпизоды… Вот и НАША квартира, я туда не захожу, то ли не могу, то ли не хочу. Страх, что зайдешь, а там ВСЁ ЖИВО. Мать, комната, игрушки… Самое интересное снится именно эта квартира, а не та, последняя. Психология, ебаный в рот, гребанное детство, когда же ты отпустишь, когда же подсознание перестанет трогать за больное, перестанет возвращаться туда вновь и вновь… Иногда мне кажется, что мама живая, или её вообще не было, как и не было её смерти. Может я не осознала, что она умерла, её больше нет, вот почему говорят «Мертвые, ушедшие – ЖИВЫ. Они живут в воспоминаниях». Мама, мамочка, ну как же так, с тобой ушло и моё спокойствие, и вера, и всё что там когда-то было, всё самое теплое, трогательное, нежное, искренне, настоящее. Я так бы хотела, чтоб ты была, жила, смеялась, я бы приходила и рассказывала тебе всё-всё-всё и было бы так тепло, уютно.