Свойства моих планов, в последнее время, разваливаться вот так, ни с чего, с бухты-барахты, иногда приносят все-таки и полезные по свойствам плоды.
Во-первых, я выспалась. Хоть мне и пытались помешать - позвонили домой в 10 (ужас!) утра, в воскресенье. Во-вторых, мне таки удалось побывать на природе, отдохнуть, подышать свежим воздухом. В третьих, я затеяла, наконец-то дома капитальную уборку, которая молила о себе уже очень давно, потому что гостевые уборки (это когда со стороны вроде бы чисто, а как там оно на самом деле, хрен его знает) уже перестали помогать и захотелось создать не только видимость, но и присутствие порядка.
Уборкой я увлеклась настолько, что решила прибраться даже в собственном компьютере. Делала в последний раз я это, когда меняла свой дряхлый большой компутер на молодой и маленький ноут. Авгиев конюшен тогда не получилось, потому что памяти было раз, два и обчелся, но с тех пор-то много воды утекло...
В общем, рассматривая разные папочки, дата создания и надобность некоторых для меня, наверное, так и останутся навсегда загадкой, я наткнулась на папку со скромным названием "Мое", а там... надо же, я думала, что давно уже удалила их. Два файлика, с недописанным мною романом, который начала писать еще в школе - классе в одиннадцатом - а продолжила лет в 19, да так и не закончила. Отпала надобность.
С этим романом связана одна история, с некоторым налетом мистики, иначе никак не назовешь.
Писать его я начала в период мощного юношеского максимализма, накатывания хандры и мыслей о тщете всего сущего. Ну, подростком, в общем. Потом все вышеперечисленное более-менее прошло, и я забросила тетрадку куда-то очень далеко, в недра секретера. А где-то через пару лет, опять с головой окунувшись в хандру (не помню уже по какому поводу), разбираясь в забитом разными бумажками-тетрадями-альбомами секретере, я наткнулась на рукопись, вспомнила что к чему и решила продолжить сочинять.
Правда, пришлось немножко поменять идею и сюжет - первоначальный показался наивным и черезчур максималистичным, но все же основная атмосфера и кое-что по мелочи осталось.
Через какое-то время, я устроилась работать в НИИ, а так как свободного времени там было навалом, то и продолжать писательские изыскания, оказалось очень удобным. Вместе со мной, в отделе, работала девочка, на год меня младше. Она очень заинтересовалась чего это я все строчу, сначала от руки, а потом перепечатываю на компьютере. Я тайны из всего этого не делала, дала ей почитать то, что уже написалось.
Девочка прочитала. Изменилась в лице. Потом начала говорить.
Один эпизод, написанный мной где-то за три месяца до нашего с ней знакомства, в точности, от и до, повторил то, что произошло с ней самой. И весь этот кошмар периодически ей приходилось переживать еще несколько раз. Ей не с кем было поделиться - страшно было, да и не факт, что поверили бы или отнеслись с пониманием... мало ли, не всегда угадаешь реакцию и поведение людей. И вот, она уже довольно долго жила в этом всем, переваривала все в себе и не знала что ей делать.
Все остальное довольно долгая история, но закончилась она хорошо. Очень хорошо.
Так что, роман этот, пусть, через девять лет и кажется сейчас довольно наивным и... ну каким может быть роман, недописанный девятнадцатилетней девушкой? - вполне себе заслужил право на существование. Пусть живет.
Я только изменила плохой финал - так уж вышло, что эпилог у меня написался гораздо раньше, чем весь роман в целом. Теперь и там все заканчивается хорошо.