Сотни миллионов почему. Почему когда делаешь что-то хорошее, люди воспринимают это как должное? Почему все равно при любом раскладе считают тебя сукой, стервой и эгоисткой? Почему все, что бы ты ни сделала, это так... фигня, хорошие, они вон там, а ты так, на обочине сидишь, смотришь на проносящиеся мимо кабриолеты. Почему отдача, отношение и что-то хорошее мимо, а ты сама по себе - мне все похуй, я сделан из мяса.
Многие задают мне вопрос почему я не прошу о помощи, даже если надо. А надо? Не думаю. Просила, в итоге помогала себе сама. Так хрен ли слова тратить?
Та, что блин, всегда сама по себе. С каждым годом наращиваю на себе все более толстый слой кожи и учусь улыбаться даже тогда, когда дерьмо уже заливает глаза, а чужое равнодушие как густой дым обволакивает и хрен там увидишь маленький огонечек в конце нефигового тоннеля.
Короче, вот. Иногда тоже надо писать много негативных дурацких букофф, которые может... да пох, что может. А ведь и правда, действительно пох, даже мне.
Прав был Господь, когда сделал так, что рождаемся мы в одиночестве своей боли и так же одинокими умираем. Ибо одиночество - есть сила, данная нам свыше и нехрен тут нюни распускать. Наращу-ка я, пожалуй, еще один слой своей кожицы, всяко в хозяйстве полезней будет. Авось и антидепрессанты пить, наконец, перестану.