у тебя есть лишь ожидание.
Дня уходят за днями, скатываясь за горизонт вместе с солнцем. А ты ходишь и глупо улыбаешься всему миру - это единственный способ выжидать и не бросаться вслед за уходящими днями, потом что прекрасно понимаешь, что прошлое не вернуть.
Чего ты ждешь? Самому не понятно. Скорее всего какого-то сатори, потому что ум не в силах победить тоску. И потому остаются только слова, они рвуться из тебя как пламя, потому что ты сам - пламя. И ты сгораешь изнутри. Некоторые называют этот жар болезнью, температурой. Но тебе известно что это тепло, это нерастраченная нежность, которая предназначена для той, что осталась в одном из ушедших дней. Когда-нибудь успокоишься, "выздоровеешь", и от этих чувств останется только пепел памяти (я бы даже сказал прах, ибо чувства это всегда жизнь). И ты поступишь с ним как полагается - развеешь по ветру или закопаешь глубоко-глубоко в жирную почву ума. Мертвое мертво - оно не оживает. Ну а пока остаются слова, ты все еще в силах удержать чувство в себе, пусть ценой боли, но так надо по-моему жить: не щадить себя, но сохранить жизнь ближнему. Для меня это одна из основ целостности бытия. Ну а пока что есть слова и ожидние, и этого вполне достаточно, что бы не опускать руки (когда руки опускаются, их накладывают на себя) Сорри за черный юмор, но такой уж я есть - циничный романтик, неизлечимо больной жизнью:)

P.S.
От зимы до любви два сердечных удара,
Два пеленочных сна от зимы до любви.
Из остаточных слов - два великих кошмара:
Дважды два - дежа вю, дважды два - се ля ви.