Композиция в карандаше.....

Когда-то у меня была книга о судьбах. Она попала ко мне совершенно случайно от одного знакомого лица. На развороте страниц помещалась картина, репродукция какого-то известного художника-физиономиста. Я давно разглядела в глубине композиции светлый силуэт, девушку очень необычную, и может быть поэтому, достойную внимания. Пожалуй, эта была единственная фигурка, изображенная нечетко, словно рассмотренная близоруким художником, потому действительно интересная как не заштрихованная личность с ее непостижимостью души. Вокруг всегда роились не запоминающиеся лица, льстивые улыбки и неприязненные взгляды исподтишка. Но достойны ли они хотя бы мимолетного взгляда человека, внутри которого развивалась, рушилась и снова возрождалась невидная никому внутренняя жизнь? Пожалуй, ее когда- то привлекало это размытое существование среди неярко выраженных, тусклых форм суетного бытия. От них, так или иначе, далеко не уйдешь, эта рутина умеет таки затянуть в свои сети и самых непокорных обитателей жизни. Но на моих глазах разворачивалась картина, должно быть написанная специально для этой личности, написанная, должна признать, очень искусно, но грубым карандашом в черно-белых тонах. Я была лишь наблюдателем. Она была яркой внешности, запоминающейся, броской. Она всегда невольно возбуждала шепелявую зависть многих близких персонажей, которых природа не умудрилась наделить даже чувством собственного достоинства. Впрочем, и у них были определенные черты, но это не теперь, не в этом рассказе. А она - как раздражающее отступление от правил с ее непостижимым умением перевернуть все с ног на голову, маячила бельмом на глазу остальных персонажей. Не могу сказать, что это ее не задевало, пожалуй, даже наоборот. Но это не имеет никакого отношения к цели моего повествования. Я лишь даю некоторые наброски будущего шедевра, жалкие эскизы черно-белой картины жизни личной на фоне суетных красок бредового существования и таких же идеалов.

А непокорная личность, теша себя мечтой, искала другой дороги. Нет, она ее не нашла. Ее нет. Но разве поверит этой невозможности сердце, рвущееся к невозможности? Нет, слава богу, есть еще на склизкой земле поднятые над рутиной головы! И она шла вперед. Рядом с ней была любовь, не пылающая и всепожирающая, а искренне-недосказанная, и от того притягательная. Она любила? Да, должно быть, если может ветер любить болото, огонь-пепел, свет-туман, это не был самообман, эта была вера в красоту и вечность. Глупо, скажете вы. Да, неразумная вера, но истинная и оттого достойная уважения. Но туман, как водиться, выпадает мелким промозглым дождем, болото раздражается вонью, пепел сыпется в прах… Ее любовь рухнула, так ничтожно-презрительно, так отвратительно мелочно и режуще больно!! Она отнимала пламенную силу по капле, убивая источник, а в то же время предмет, некогда вознесенный наверх, шлепнулся вниз, погрузился в слизь, продолжая существование там, где было ему место. Природа неизменно берет свое, так и теперь бурлящая рутина забрала себе свой продукт, свое творенье. Там ему хорошо. А она осталась, где была. Пусть так, пусть так, но от чего же все идет к развязке?? Свет сменяет тьма, день сменяет ночь, молодость - промозглая старость. Любовь сменило отчаянье, робость, силу сменила слабость, солнце залило дождем. И та, что шла вперед, что жила внутри своей мечты и веры, теперь обернулась назад. Она еле передвигает ноги, изо всех сил пытаясь разглядеть в солнечных лучах прошлого черное зловещее пятно, предвещавшее крушение. Что-то вернуть? О, нет, она этого не хочет. Но сознание подчинилось круговой поруке вязкой рутины, сознание служит тому, чего больше нет, что безвозвратно увязло в слизи и болоте… Я не могу смотреть, мне страшно, что все увязнет в трясине боли, и безволья. Конец ли это? О, нет, не конец!! Почему?? Я просто в это не верю!! Нет конца как факта, против которого нет силы начала! Все еще будет!!!!!!!

нашла в одном дневнике на трансмиссии...