[300x289]
отрывок из моего рассказа "Записки Ангела":

Она лежала на асфальте, с широко открытыми глазами, взгляд её был устремлён в небо... она была ещё жива, на лицо её падали холодные капли... пошёл дождь... он размывал её кровь, словно рисуя ей крылья... она была похожа на ангела... казалось, сейчас она взлетит ввысь, оторвёт от земли красные крылья, и полетит в небо, смешиваясь с дождём, растворится в его холодных каплях... безразлично упадёт на землю, ударяясь о траву и листья, упадёт ровно и верно, так стремительно и болезненно, разобьётся на мелкие осколки, холодные капли, обречённые и грустные слёзы неба, бережно хранящие в себе её чувства... она лежала такая красивая и далёкая, не живая, но прекрасная...она была совсем как ангел... она уже летела, летела высоко, в небо... и только дождь на асфальте рисовал её крылья...

я часто об этом думаю... смерть... она была совсем близко... но нет романтики в смерти, нет за прыжком полёта, и не будет там свободы...
а может есть??